CAVALEIRO ANDANTE

DA SÉRIE "POEMEUS" - INSTANTE

2012-01-28T02:44:00.001-08:00

DA SÉRIE "POEMEUS" - DESTINO

2012-01-27T18:06:00.001-08:00

DA SÉRIE "MARÍTIMAS" - HOMEM-PEIXE

2012-01-27T17:03:00.001-08:00

DA SÉRIE "POEMEUS" - PRECE NATURAL

2012-01-26T17:45:00.001-08:00

DA SÉRIE "POEMEUS" - CANTORIA

2012-01-26T06:45:00.001-08:00

DA SÉRIE "POEMEUS" - RETORNO

2012-01-25T18:19:00.001-08:00

DA SÉRIE "LAMPEJOS" - FLÚMEN

2012-01-25T02:46:00.001-08:00

DA SÉRIE "POEMEUS" - LAGARTA DE FOGO

2012-01-24T12:02:00.001-08:00

DA SÉRIE "POEMEUS" - FOLHAS

2012-01-24T08:53:00.000-08:00

DA SÉRIE "MARÍTIMAS" - JARDIM DO MAR

2012-01-24T04:24:00.001-08:00

DA SÉRIE "POEMEUS" - ESTRELAS

2012-01-24T03:43:00.000-08:00

DA SÉRIE "MARÍTIMAS" - VENTANIA

2012-01-23T17:35:00.001-08:00

DA SÉRIE "POEMEUS" - ABRAÇO

2012-01-23T04:44:00.001-08:00

DA SÉRIE "POEMEUS" - ÁRVORE COM NINHO

2012-01-22T14:32:00.001-08:00

CRÔNICAS SINCRÔNICAS - MORAR NO INFINITO

2012-01-22T12:00:00.000-08:00

Esta vai ser umacrônica longa! Como gostaria que fosse a vida! E cheia de conexões, como são muitos dos enredos da própria vida!

Amo o samba-de-enredoMacunaíma, em especial os versos quedizem; “Vou-me embora, vou-me embora, eu aqui volto mais não, vou morar noinfinito e virar constelação”. Isso sim éuma subida apoteótica; e ainda por cima, envolta numa certa dose de alegriaconsensual. Eu poderia ir assim!

O samba da Portela,do desfile de 1975, composto por David Corrêa e Norival Reis, narra asperipécias do personagem de Mário de Andrade e sua ascensão aos Céus. Poisagora, o samba me remete para a frase de Guimarães Rosa e seu discurso, quandofinalmente resolveu tomar posse de sua cadeira na Academia Brasileira deLetras, em 1967: “a gente não morre, fica encantado”. E ele ficou encantado apenas3 dias depois!

Esseencantamento, nesta semana, deixou rastros por aqui, na porta do meu coração. Coma viagem só de ida de meu amigo - o grande escritor Bartolomeu Campos deQueirós -, me vi obrigado a pensar também na expressão “a indesejada das gentes”,usada por Manuel Bandeira no poema “Consoada”: “Quando a indesejada das genteschegar, (não sei se dura ou caroável), talvez eu tenha medo”. Acho que eu sim! Mesmoque ela seja amável, como quer dizer a palavra caroável! Mesmo que ela sejacarinhosa! Mesmo que ela seja afável! Por isso lembrei-me de tantos outros contose tantas outras formas revestidas pela morte, quando da tarefa de vir buscaralguém aqui nesse nosso paraíso (ou seria Inferno?). Todas essas são imagensconstruídas senão por um visão religiosa, por uma visão mais, digamos, céticada vida, do mundo e das relações humanas. Não importa! Na hora de olhar a “grandeSenhora” de frente, não interessa a foice, o rosto cadavérico, o capuz, os inúmerosapelidos, como Ceifador Sinistro ou Shinigami, o Deus da Morte, na culturajaponesa...

O que importa é quepor trás do sentimento de posse das pessoas queridas, fulgura sempre o nossodesejo egoísta de não querer perder, de querer protelar, de querer aproveitarmais; desejo dissimuladamente egoísta, não é ? Nele está contida a nossafinitude, a nossa provável falência vital, a nossa hora final...

Pois bem nessahora, em que a “iniludível” (expressão também de Manuel Bandeira) vai deixandorastros tão perto, me lembrei do filme “Yume” (que quer dizer sonhos), de AkiraKurosawa. No episódio “O vilarejo dos moinhos”, o último dos oito sonhoscontados no filme, há uma celebração de morte. E isso sempre me impressionou.Uma celebração! Não é um luto! É um cortejo, alegre, colorido, contente, ondeas pessoas ritualizam o fim daquela que teve uma boa vida, dançando, cantando,ao som de tubas, pratos, chocalhos, enquanto as crianças atiram pétalas deflores, indo em direção à colina! Élindo! Queria ter essa aceitação, mas não tenho! Não sou japonês, não sou oriental.

Ao contrário doque reza o desprendimento dos tempos modernos, guardo coisas e pessoas! Nosmeus papéis e guardados, estão meus cadernos e cadernetas. Até hoje tenho as anotaçõesdas aulas mais importantes da minha vida. Pois hoje fui buscá-las. No cadernoda disciplina que um dia fiz com a grande mestra Francisca Nóbrega, que meensinou a amar Bartolomeu Campos de Queirós com tamanho entusiasmo, estáanotada uma aula em que ela havia utilizado um texto que tanto adorava: “Desenhandoum menino ou Menino a bico de pena”, de Clarice Lispector. É com o mesmo sentimentode “real vegetativo” para poder entender o presente, que ouço ainda as palavrasda professora,falando da “história antes e um pouco depois das histórias”,ajudando-nos a descobrir a essência do infantil, nos textos, inclusive deBartolomeu.

Foi com essemesmo sentimento de estar imerso no “vazio profundo” do menino do texto deaula, que escrevi meu primeiro livro. Ele é sobre a dolorosa morte do meu pai,que eu precisava tanto transformar em fantasia, para poder lidar com ela. Deucerto! O livro até hoje alivia a minha ferida. E adivinha quem foi a primeirapessoa a me felicitar pela obra? Meu amigo Bartolomeu, que me mandou uma lindacarta, comparando o meu texto à escrita de Cecília Meireles. Foi uma emoçãodefinidora do meu caminho! Ali estava inscrito ocultamente que eu tinhaencontrado o rumo! Vasculhando sofregamente as gavetas, achei apenas um pedaçoda carta, em que ele diz: “Aos poucos, com a paciência indispensável a todosque lidam com as palavras, Celso Sisto vem realizando seu percurso passando pelosmeandros da reflexão sobre o próprio ato de criar, o que lhe garante um textode qualidade invejável”. Essa generosidade, de um escritor que já era renomado,servirá de esteio para toda a minha vida! Pode ter certeza!

Termino o meulivro dizendo: “Hoje meu pai foiser natureza em outro lugar”... Hoje meu amigo Bartolomeu foi ser poesia purano infinito e virar constelação! Como Macunaíma, como Francisca Nóbrega, GloriaPondé, Elias José, também amigos e escritores queridos.

E nós ficamosaqui, com a nossa dor. No dia da partida, escrevi o poema “Para Bartô”, que dizassim: atravessar o infinito, com a poesia nas mãos. Liberto e comasas! Enormes asas! As Moiras partiram ofio, mas a memória o atará novamente. Ponho agora, recolhido de instantes, ocoração para tomar sol e um barquinho no mar. E deixo que o silêncio, miúdo,caia manso. Folheio-me nos teus livros. Onde bem plantado estarás sempre. Eperfumoso. O medo não interromperá esse voo, oblongo. E as pedras mais antigasse afastarão, para te verem passar. Meu deserto me acolherá, devagar, porqueagora, estou dobrado, cercado de páginas em branco, salgando a dor” .

Esse gosto pelas asas, meu amigo tambémtinha. Num livro que organizei para a editora Cortez, chamado “Histórias decantigas”, que está por sair, ele escreveu um conto para a cantiga “Se essa ruafosse minha”. No conto ele diz: “Minha melodia é uma oração pedindo ao anjo –que não vive em meu bosque – para, muito em breve, visitar meu coração”.

Nem bem ele escreveu isso e o anjo veio.Visitou seu coração. Assim como visitou o coração da Avó do contoFita-verde-no-cabelo, de João Guimarães Rosa, cujo diálogo final dospersonagens, sempre me impressionou:

“- Vovozinha, que braços tão magros, osseus, e que mãos tão trementes!

– É porque não vou poder nunca mais teabraçar, minha neta... – a avó murmurou.

- Vovozinha, mas que lábios, aí, tãoarroxeados!

- é porque não vou nunca mais poder tebeijar, minha neta... – a avó suspirou.

- Vovozinha, e que olhos tão fundos eparados, nesse rosto encovado, pálido!

- É porque já não te estou vendo, nuncamais, minha netinha... – a avó ainda gemeu”.

Gemo também eu, pois a ausência,imediatamente sentida pela menina, no conto, é igual a minha, neste momento!

A última palavra que Guimarães Rosa, pronunciou,em seu discurso de posse na Academia Brasileira de Letras, foi “Cordisburgo”,nome de sua terra natal. Pensando em Bartolomeu, a palavra final desta crônica,então, fica sendo “Papagaio”, o nome da cidade natal dele. Quem sabe assim, nasasas dessa ave falante, seus livros não sejam nunca esquecidos e continuem afalar eternamente? Enquanto preparamos as nossas crianças para conviverem com acircularidade da vida, com a insistente imagem dos moinhos de água, com a mortefestejada no filme do Kurosawa!

(by Celso Sisto – 22/01/2012)

DA SÉRIE "MARÍTIMAS" - FLORES DO MAR

2012-01-22T03:25:00.001-08:00

DA SÉRIE "POEMEUS" - DIA A DIA

2012-01-21T04:08:00.001-08:00

O LIVRO DIÁFANA NO JORNAL ZERO HORA de 21 de janeiro de 2012

2012-01-21T02:28:00.000-08:00

Amigos! Meu livro DIÁFANA (Scipione) e meu trabalho como escritor são capa hoje (Sábado, 21/1/2012) do Segundo Caderno do jornal Zero Hora (Porto Alegre), em matéria intitulada: "CONHEÇA DIÁFANA" (edição em papel) e "Conheça Celso Sisto, o autor do primeiro livro infantil a levar o título de livro do ano do Prêmio Açorianos" (edição on line). Fiquei muito muito contente!

Aí vai o link, para quem quiser ler a matéria on line:

http://zerohora.clicrbs.com.br/rs/cultura-e-lazer/segundo-caderno/

DA SÉRIE "MARÍTIMAS" - BRISA DO MAR

2012-01-20T16:09:00.001-08:00

DA SÉRIE "POEMEUS" - OLHO DE GATO

2012-01-20T10:01:00.001-08:00

DA SÉRIE "POEMEUS" - DIA AZUL

2012-01-20T03:12:00.001-08:00

DA SÉRIE "LAMPEJOS" - CLAMOR

2012-01-19T17:45:00.001-08:00

DA SÉRIE "LAMPEJOS" - ONDAS

2012-01-19T15:00:00.001-08:00

DA SÉRIE "POEMEUS" - SONHOS DO BEM-TE-VI

2012-01-19T14:03:00.001-08:00

DA SÉRIE "LAMPEJOS" - DESERTOS

2012-01-18T18:53:00.001-08:00

DA SÉRIE "POEMEUS" - POESIANDORINHA

2012-01-18T09:31:00.001-08:00

CORTEJO

2012-01-17T07:05:00.000-08:00

Ainda sob o impacto da perda, uma outra homenagem a meu querido amigo BARTOLOMEU CAMPOS DE QUEIRÓS...

DA SÉRIE "POEMEUS" - INVISÍVEL

2012-01-17T02:20:00.001-08:00

PARA BARTÔ

2012-01-16T13:52:00.000-08:00

Coração sangrando... Morre nosso amigo BARTOLOMEU CAMPOS DEQUEIRÓS. Em seu livro VERMELHO AMARGO (Cosac Naify, 2011), ele disse: “Quantomais amor mais a morte se anuncia”. Ninguém amou mais a possibilidade deescrever de uma forma delicada sem abrir mão dos espinhos. Por isso, tenhocerteza, ele atravessa agora o infinito, com a palavra poética nas mãos, eliberto... e em PAZ. Sentiremos sua falta.

Para quem não tem facebook,postei logo hoje cedo, um poema em homenagem ao Bartô, com quem tive a honra ea sorte de conviver e viajar muitas vezes pelo PROLER, pelo LEIA BRASIL, pelaCASA DA LEITURA, nos áureos tempos... Jamais esquecerei a carta que ele meenviou, quando em 1994 publiquei o meu primeiro livro, VER-DE-VER-MEU-PAI (NovaFronteira). Generosidade poucas vezes vista...

Agoragostaria de dividir com vocês, leitores, amigos, companheiros de ofício, ahomenagem...

DA SÉRIE "MARÍTIMAS" - ESTRELA-DO-MAR

2012-01-15T18:07:00.001-08:00

DA SÉRIE "LAMPEJOS" - MAR DE POESIA

2012-01-15T06:16:00.001-08:00

DA SÉRIE "POEMEUS" - CORAÇÃO DE SOL

2012-01-15T02:59:00.001-08:00

DA SÉRIE "POEMEUS" - GIRASSÓIS

2012-01-14T04:17:00.001-08:00

CRÔNICAS SINCRÔNICAS - ÁGUAS DE VERÃO

2012-01-13T18:53:00.000-08:00

Dizem os versos de Dorival Caymmi: “édoce morrer no mar, nas ondas verdes do mar”. Pois eu sempre morri de medo domar! Quer dizer, de aprender a nadar no mar. Meu pai me levava para o fundo(que aqui quer dizer “mar adentro”), na praia de Ipanema, na altura da ruaFrancisco Otaviano, trecho onde morava a minha avó naquela época, e me largava,cercado por meus primos e irmãos-peixes, sob o controle de seuolhar-gaivotesco! Isso me deixou para sempre devotado ao mar, às ondas verdes, àdoçura da praia, à liberdade pseudo-nadadora, mas... muito mais amigo da prudênciae da esperança do que das aventuras marinhas!

Não é trauma. É respeito. O verão metraz o mar, e o mar me traz lembranças poéticas! Por exemplo, dos apetrechospara se levar à praia. Tem coisa mais infantilmente gostosa e colorida do que pazinhae baldinho de praia? É a certeza de que desde pequeno somos estimulados atestar nossos dotes construtivos! A praticar nossa veia-Niemeyer. A exercitar nossasmãos de grandes pedreiros do universo. A usar nosso poder criador.

Por isso, naquela época, minhadiversão era fazer bolos de areia, levantar castelos e cidades, argamassar com água,respingos de mate Leão gelado, restos de sorvete Kibon e farelos de biscoitoGlobo, que invariavelmente caiam para todo lado. Minha tática era: ficarenrolando na areia, inventando e construindo todo tipo de coisa, para me livrardas aulas domésticas de natação. Até que meu pai, secundado pelos primos-farejadores-de-medo,que sempre estavam ao redor, me arrastava para as águas.

Mas depois que eu entrava no mar, nãoqueria mais sair. Muitas vezes, até esfolar a barriga na prancha de isopor. Atéferver encarapitado na bóia enormemente preta de pneu de caminhão, que de vezem quando alguém levava para o nosso-parque-marinho-de-diversões. Sim, porquecriança mais crescidinha na praia inventa tudo quanto é tipo de brinquedo! Equando o bando de meninos é maior que o bando das meninas, as brincadeirasquase sempre são acrobáticas e malabarísticas! Para desespero dos pais. No meucaso, para desespero das tias, especialmente a nossa querida Tiinha, que eraquem servia de anjo da guarda, de dama-de-companhia, de cúmplice-que-deixa-tudo,quando se tratava de tomar conta dos pobres e endiabrados sobrinhosdistanciados dos cuidados das mães!

Foi mesmo na companhia dos meus primosque passei por todas as etapas dos velhos verões: andamos de lancha, esquiamos,pescamos em ilhas, fizemos corridas de bicicletas, subimos em árvores,colecionamos bichos em vidros hermeticamente fechados, fizemos guerras decoquinhos, e até ficamos viciados em “Mineirinho”, o refrigerante mais comentadona baixada litorânea do Estado do Rio de Janeiro, Região dos Lagos.

Mas, guardei na manga, para só revelaragora, uma das maiores emoções desses Verões inesquecíveis. O Rio de Janeiro doinício dos anos 70 não contava ainda com a famosa ponte Rio-Niterói, que só foiinaugurada em 1974. Para irmos a Araruama, onde passávamos as férias nainfância, era preciso enfrentar as quilométricas filas da barca, na Praça XV. Ásvezes ficava-se de 3 a 4 horas esperando na fila. Eram balsas para automóveis,e na maior parte das vezes, a família ficava dentro do carro, enquanto a barcaçaatravessava para o outro lado. Na hora de voltar das férias, a mesma história:filas e mais filas.

Uma vez, além do aborrecimento de terterminado a temporada de férias, lá estávamos nós na balsa, voltando para oRio, já de noite, aguardando sonolentos dentro do Fusca, na companhia do meupai. De repente um apito e um aviso para que todos deixassem os carros e sedirigissem para a beirada da barca... Ficamos sabendo que a embarcação estavapegando fogo e que provavelmente teríamos que pular no mar. Imagina a nossaemoção?!!!!! Terminar as férias com uma aventura daquelas era ter assunto paradurar, na certa, duas semanas inteirinhas, na sala de aula! Eu, desesperado, sópensava em salvar a minha lancha de controle remoto, que tinha ganho naquele Natal...Meu pai nos abraçou – estávamos eu e meu irmão – e valente, já maquinava comohaveria de salvar os dois filhotes daquela catástrofe incendiária e noturna.Dava-nos instruções, recolhia salva-vidas e bóias, sempre muito calmo, para nãonos assustar... até que... um novo aviso pelo alto-falante, acabou com a nossa farra-nervosa:era tudo rebate falso! Os passageiros já poderiam voltar para os seus carros! Aaaaaaaaaaahhhhhhhhh!

Pois esse episódio, que chegou aqui,boiando na minha memória, me faz pensar também na arca de Noé! O mundo seacabando em água. Todos aqueles bichos enclausurados na arca eram como todosaqueles carros estacionados na barca da minha infância. Só que na minhahistória a ameaça era muito maior: fogo e água!

Talvez, por piedade, um Noé de vozmetálica, dá ordens pelo alto-falante e rapidamente me atira no mar revolto dosdias atuais.

De novo vejo o dilúvio! A tempestade bíblicase repete no país, a cada verão. Ano passado foi Teresópolis, Nova Friburgo, Petrópolis,Sumidouro, São José do Vale do Rio Preto; também várias cidades de SantaCatariana, dentre elas Taió, Gaspar, Rio do Sul, Brusque, Itajaí. Já haviamsido, em 2010, Angra dos Reis e o Morro do Bumba, em Niterói, bem como várias cidadesde Alagoas e Pernambuco. Hoje mesmo, na região Sudeste do Brasil, são 153municípios em estado de calamidade pública, por conta das chuvas e da vingançatardia dos deuses, quem sabe, contra o progresso e a civilização moderna. Atéquando?

Imagina o que pode acontecer quandomarço chegar e vier mesmo a temporada das águas. Para fecharmos com outro versomusical, agora de uma cantiga de Tom Jobim, proclamaremos: “são as águas demarço fechando o verão...” Tomara que nunca mais tenhamos que completar de um jeitotorto: “é a promessa de morte em nossos corações”!

Por isso, vou pedir a Thor, o rei doTrovão, que com seu machado mágico, nos defenda da fúria das nuvens e dos Céus!Só não sei ainda para quem apelar, quanto à ganância dos homens, que recebendorecursos para agir, desviam dinheiro e acabam não fazendo nada para evitar as catástrofesdas águas do Verão. Quem sobreviver, verá?!

(by Celso Sisto – 14/01/2012)

DA SÉRIE "LAMPEJOS" - A POESIA

2012-01-13T06:21:00.001-08:00

DA SÉRIE "MARÍTIMAS" - CHUVA DOCE

2012-01-13T05:04:00.001-08:00

"A HORTA DA ETHEL" - MEU PRIMEIRO LIVRO EDITADO EM BRAILLE!

2012-01-12T10:35:00.001-08:00

Amigos, anuncio a publicação de mais um livro meu:

SISTO, Celso. A horta da Ethel. Ilustrações de Sandra Ronca. São Paulo, Fundação Dorina Nowill, 2011. 40 p.

O livro faz parte da parceria da AEILIJ Solidária com a referida Fundação, para a publicação de 10 títulos, destinados a leitores cegos e com baixa visão.

A edição do livro é em braille e fonte ampliada e será totalmente distribuída para 5 mil bibliotecas do país.

Cedi os direitos de edição do livro e fiquei muito feliz e emocionado com o resultado.

DA SÉRIE "MARÍTIMAS" - NUVEM

2012-01-12T08:53:00.001-08:00

DA SÉRIE "POEMEUS" - MANHÃ-SER

2012-01-12T03:37:00.001-08:00

DA SÉRIE "MARÍTIMAS" - CASTELO DE AREIA

2012-01-11T08:57:00.001-08:00

DA SÉRIE "MARÍTIMAS" - CAVALO MARINHO

2012-01-10T19:39:00.001-08:00

DA SÉRIE "MARÍTIMAS" - CARNEIRINHOS DE ESPUMA

2012-01-10T13:09:00.001-08:00

DA SÉRIE "POEMEUS" - INFINITOS

2012-01-10T04:42:00.001-08:00

DA SÉRIE "MARÍTIMAS" - ENTARDECER

2012-01-09T06:22:00.001-08:00

DA SÉRIE "LAMPEJOS" - BOTÂNICO

2012-01-09T03:07:00.001-08:00

DA SÉRIE "LAMPEJOS" - INFÂNCIA

2012-01-08T06:50:00.001-08:00

DA SÉRIE "LAMPEJOS" - DIAS

2012-01-08T04:17:00.001-08:00

CRÔNICAS SINCRÔNICAS - DIA DE REIS

2012-01-07T12:45:00.000-08:00

Passou a estrelaguia, o astro visto no oriente. E suas faíscas traçaram o caminho, galoparam novento, derramaram–se no local exato. E houve a festa da luz. Chegou, então, avez dos Reis Magos assumirem o protagonismo da cena. Mas, de forma dinâmica, jáque o normal é serem vistos estáticos, como os grandes adoradores, arrumados embloco, nos presépios!

Mas, se o meninoJesus nasceu no dia 25 de dezembro (e há quem diga que não!), os três ReisMagos só o viram no dia 6 de janeiro! Por isso este é o dia dos santos Reis! Umdia inteiro dedicado aos sábios Baltazar, Melchior e Gaspar, que hoje são nomesemblemáticos: senhor dos tesouros, rei da luz e aquele que inspeciona.

Para ficar maisemocionante, dizem que os Magos vieram da Arábia, Pérsia e Índia. O quedemocratiza tudo! Amplia o leque humano. Enfatiza as três raças bíblicas. Mastambém, dizem que eles eram astrônomos ou astrólogos; que não eram reiscoisíssima nenhuma; que eram filósofos, etc. e tal. Fico eu então, filosofandocá: quantos caminhos eles poderiam ter andado se não parassem ali, naquelaestrebaria? E se o menino fosse um pouquinho maior, do que eles poderiam terbrincado? Pique bandeira, talvez! Paraficar claro de uma vez por todas, qual bandeira deveria ser erguida naquela terra!Mas essa parece ser uma brincadeira sem fim, porque ainda hoje os territórios daTerra Santa são disputados à tapa e não há rei que consiga resolver a questão!!!!

Pois aqui, naoutra banda, a Ocidental, o Dia de Reis é dia de desmontar a árvore de Natal eguardar as luzes e os enfeites para a próxima temporada de festas de fim deano. Desde os meus tempos de choro estridentee berço, há um dia certo para guardar a luz e o ouro reluzente. O tempo deexposição da casa à luz piscante e aos enfeites fulgurantes não é justo! Não compensao trabalho que dá para “fazer brotar”, ainda que imaginariamente, na ponta dos galhosdo pinheiro (também moderna e plasticamente imaginário, na maior parte das casas),a fartura e a riqueza desejadas para a continuidade da vida. E aí, os Reispassam e levam tudo! Para dentro das velhas caixas, é claro!

Em alguns lugaresem especial, eles deixam presentes! E as crianças recebem-nos (principalmentena Espanha) com água e comida para alimentarem seus camelos. E para nãoperderem a oportunidade ímpar (embora o dia seja par!), deixam também suascartinhas com os pedidos de prendas.

Ora, se issoacontece mais na Europa, dá pra pensar que o Natal chega primeiro aqui e depoislá... Quando eu era criança, ficava me perguntando: por que aqui quem deixa os presentesé o Papai Noel e lá são os Reis Magos? E inventava que o Papai Noel, cansado,passava primeiro por aqui e depois pedia ajuda aos Reis, para distribuir ospresentes na outra metade do mundo! E para trabalhar num dia como esse só mesmosendo santo, daí, Santos Reis!

Quando cresci,descobri que para esse dia, havia o Bolo de Reis. E hoje, guloso como sou,penso mais na maravilha que é o tal bolo. E fico torcendo para que as tradiçõesde outros lugares, que aos poucos vão apequenando o mundo, sejam difundidaslargamente, aqui também.

O nome da iguariade Reis varia. A receita varia. E ainda que a Galette des Rois tenha andado em terras brasileiras desde o períodocolonial, ela não pegou! Queriam os portugueses, mas não pegou! Quer dizer, emalguns poucos lugares, faz-se o Bolo Rei. Sabe aonde? Em alguns municípios dointerior do Rio de Janeiro eu sei que fazem. Já não bastassem os panetones,ainda há esse bolo (enquanto ainda não adotamos também o turrón de Natal). Que tentação, meu Deus! Uns têm forma de coroa,outros de estrelas. A maior parte é redondo (e grosso) e, algumas vezes, ostentamuma coroa. Em geral contêm passas, frutos secos e frutas cristalizadas, que sãoas jóias que enfeitam as coroas dos reis. Mas a brincadeira mais usual é quedentro do bolo deve-se esconder uma fava e uma coroa. E quem achar a fava, terásorte o ano inteiro e será o responsável pelo bolo do ano seguinte; quem achara coroa terá riqueza e pagará o vinho do Porto no próximo ano. Noabrasileiramento do Bolo, em alguns lugares vai dentro da massa um anel, umacruz, uma moeda e um dedal. O anel significa casamento; a cruz, convento; amoeda, dinheiro; o dedal, trabalho. E agora cada um que interprete os símboloscomo quiser!

Por falar eminterpretar, me lembrei que em vários contos de fadas que eu ouvia na infância(e que leio ainda hoje!) têm anéis achados dentro de bolos! O mais conhecidotalvez seja Pele de Asno. Tambémlembrei que as crianças adoram brincar de príncipes e princesas. E que o poderdos soberanos, exercitado nas brincadeiras ingênuas da meninice, pode sertambém uma maneira de ensinar a explorar os mais fracos, os humildes, osserviçais! Ou a preocupar-se em demasia com o luxo e o glamour dos vestidosesvoaçantes e as futilidades da corte. Ou a só resolver as pendências na baseda violência física das Guerras Reais. Olho atento! Tudo isso é muito diferentedo sentido de ser Santo-Rei.

O mais legal dessasimbologia do Dia de Reis é perceber que os poderosos, os magnânimos, os nobresse dobram diante de uma criança. Quem dera que esse ato respeitoso seramificasse no tempo e chegasse aos nossos dias! Dia de Reis seria então dia dereconhecer o poder da criança. E cuidar bem da nossa infância já seria umgrande recomeço!

(by Celso Sisto – 07/01/2012)

DA SÉRIE "MARÍTIMAS" - DUNAS

2012-01-07T09:18:00.001-08:00

DA SÉRIE "MARÍTIMAS" - CONCHA

2012-01-06T19:24:00.001-08:00

DA SÉRIE "LAMPEJOS" - REIS MAGOS

2012-01-06T04:57:00.001-08:00

DA SÉRIE "POEMEUS" - PALAVRA COROADA

2012-01-06T04:14:00.001-08:00

DA SÉRIE "POEMEUS" - MÚSICA

2012-01-05T04:25:00.001-08:00

DA SÉRIE "LAMPEJOS" - SOL DA PALAVRA

2012-01-04T14:41:00.001-08:00

DA SÉRIE "LAMPEJOS" - ASAS

2012-01-04T04:04:00.001-08:00

DA SÉRIE "POEMEUS" - CÉU

2012-01-03T09:24:00.001-08:00

DEFESA DA MINHA TESE DE DOUTORADO - CARTAZ

2012-01-03T03:39:00.000-08:00

Amigos e amigas, está chegando o dia da defesa da minha tese. Aproveito para convidá-los!

Ficarei feliz e honrado com a presença dos amigos!

O processo foi longo, trabalhoso (claro!) e parecia infindável (como de fato é!), mas agora, as outras questões ficam para a próxima etapa, a do PÓS DOUTORADO!

Agradeço a muitas pessoas que me acompanharam (e sofreram comigo, também!) nesta jornada. Se não fosse a retaguarda do Carlos, as coisas seriam praticamente impossíveis, principalmente ter ido para a bolsa-sanduíche na Universidade de Lisboa. Aliás, a professora Inocência Mata me proporcionou um aprendizado incrível!

Vamos comemorar juntos essa conquista?

DA SÉRIE "LAMPEJOS" - FANTASIA

2012-01-03T03:11:00.001-08:00

DA SÉRIE "LAMPEJOS" - FÓSSIL

2012-01-02T19:24:00.001-08:00

DA SÉRIE "LAMPEJOS" - ETERNIDADE

2012-01-02T19:23:00.001-08:00

DA SÉRIE "POEMEUS" - MIUDEZAS

2012-01-02T04:51:00.001-08:00

DA SÉRIE "LAMPEJOS" - BORDADO

2012-01-01T14:15:00.001-08:00

DA SÉRIE "LAMPEJOS" - LÁPIS

2012-01-01T11:26:00.001-08:00

DA SÉRIE "LAMPEJOS" - INÍCIO

2012-01-01T11:25:00.001-08:00

CRÔNICAS SINCRÔNICAS - FINDAR

2011-12-30T17:35:00.000-08:00

“Ouço o barulhodo mar. As ondas dublam meu sono. Por enquanto sou peixe fora das águas,peixe-homem, de olhar-farol, provocando a noite...”

Acordei no meioda madrugada para anotar a frase. Era sinal de que o balanço de final de ano jáhavia começado. Momento sempre difícil esse de acertar as contas consigo mesmo!Depois da tal frase rondando a minha cabeça, como um enxame furioso de abelhas,impossível voltar a dormir. Melhor seria não resistir! Melhor seria brincar comas palavras! Aceito, então, de bom grado, o convite para o jogo fônico! Para ojogo imagético. Para o jogo idílico. Para o jogo onírico! E me lanço!

As palavras chegamàs carreiras, como em um filme que num simples ensejo de retrospectiva,pretendesse dar conta das etapas de uma vida. Ah! Mal de quem avalia! Pareceque só servem de mosaico os fatos exteriores. Pois eu quero mesmo é pensar nastransformações interiores! Quantos alvéolos pulmo-fabulares são necessáriospara manter viva a fantasia de mais um ano de vida?

Pra começar, umaconfissão: tenho sempre pedido aos deuses que não me deixem dormir no ponto!Que eu esteja sempre desperto quando as coisas importantes acontecerem; que eunão perca o fio da meada, a hora exata, a chance de estar no lugar certo nahora certa. Com lucidez e benevolência!

O mais engraçadodisso tudo é que eu esteja aqui pensando em falar de coisas que findam, quandona verdade, sempre estive preocupado com as coisas que perduram. As coisas queacabam por vezes me apavoram! Acabar uma amizade, um trabalho, a convivênciacom um grupo, terminar uma disciplina, encerrar um núcleo de estudo e pesquisa,sufocar um amor, esquecer uma dor... Eu tenho uma dificuldade monstruosa de medesfazer das coisas. Não é rancor! Nem mágoa. É para trazer a minha história semprebem tatuada!

Lembro-me quequando era pequeno, a família inteira dizia que eu gostava de cacarecos - adoroessa palavra, saborosa demais!-, e me comparavam inevitavelmente com a minhaavó, que gostava de guardar coisas: caixinhas, embalagens, papéis, selos,barbantes, fitas coloridas, latas, etc. Fiquei para sempre refém dos guardados!

Mas, não pensemque sou um acumulador, simplesmente. Sou um colecionador, fui, talvez. A idéiade coleção me atrai. Mas, ameaçado pela modernidade e pela pressão dodescartável, ao longo da vida, fui abandonando os objetos em séries. Quersaber? Colecionei plásticos de carro (do tipo adesivo, que naquela épocachamávamos de colantes), chaveiros, cartões postais, selos, álbuns defigurinhas, cartas, revistas de histórias em quadrinhos. Durante muito tempo guardeia revista do Cebolinha, do número 1 ao número 100, resquícios da minha gostosainfância em São Paulo, quando descobri a biblioteca da Vila Mariana e disputavacom o Luiz Henrique quem lia primeiro a revista que chegava nas bancas. Ficamosamigos depois de sairmos no tapa, na sala de aula, nem sei bem porque! Naquinta-série eu já me sentia um grande pesquisador – talvez fosse mesmo um eternobrigão! Hoje sei que juntava essas coisas porque elas me traziam memórias! Quersaber? Hoje, minha grande coleção é de livros. Tenho muitos, inúmeros, foratodos os que fui doando ao longo da vida e, principalmente, nas mudanças decasas.

Mas, para voltarao princípio (deste texto, inclusive), vejo-me então no oceano da vida (aindaque a noite seja de insônia!), no mar das origens, para dali avançar sobre omundo que me espera adiante, na beira da praia azul, poeticamente organizada comcasinhas brancas, como se fora uma aldeia grega. Foi dessa paisagem que emergi.Talvez meu passado de peixe tenha me ensinado a respirar em qualquer habitat, jáque sempre acreditei que um peixe vivo poderia viver fora da água fria e na suaprópria companhia. Foi dessa paisagem que emergi já que andei buscando o farol.Ai, os faróis, as luzes-guias que me fazem navegar, que latejam repartidas emmil contos, como em Os faroleiros, deLobato...

É na condição depeixe-homem, que não é senão a habilidade de se adaptar às condições locais, e coma sorte de possuir um olhar-farol, que eu saio do mar para voar. Um peixe que voa,que produz mel, que carrega flores... Nãovou enumerar todas as coisas que fiz no ano que ora termina. Não me interessamos exercícios findos! Interessam-me os exercícios perduráveis: os amigos aoredor, a paixão pela literatura, a opção pela criança, o infinito gosto pelasala de aula, o inabalável prazer de contar histórias. Nada disso é vítima do pesar!Pelo contrario!

Para começarminha próxima translação, que deve durar 365 dias, 5 horas e 48 minutos, venho visitarJano, o deus romano dos portões, para aprender com ele o mistério de ser bifronte:uma face voltada para o passado e a outra, para o futuro; para frente e paratrás, no eterno jogo de réveiller.

Para celebrar o despertar,doze uvas nas mãos, ouvidos atentos às badaladas, e a Puerta do Sol escancarada!!! Que venha então o Ano Novo!

(by Celso Sisto – 30/12/2011)

AGENDA 2012

2011-12-30T05:25:00.001-08:00

AINDA O ANO NOVO...

2011-12-28T13:17:00.001-08:00

FELIZ ANO NOVO PARA TODOS!!!!

2011-12-27T11:14:00.001-08:00

CRÔNICAS SINCRÔNICAS - NATAL COM LIVROS

2011-12-23T15:16:00.000-08:00

Fui criança hámuito tempo. Continuo sendo ainda hoje. Uma criança na hora certa, no lugarcerto, é claro.

E para falar averdade, a melhor hora para ser criança era sempre o Natal. Falando assim podeparecer puro interesse nos presentes! Não era! Sempre me encantou a casa cheiade gente, os abraços, os beijos e o carinho distribuído calorosa e fartamente entretodos. A ternura que tomava conta da casa e das pessoas, nesta época, erasentida de modo muito intenso. Talvez ainda hoje. Guardada, num receptáculo deflorescência, que se abre totalmente, como flor de estação. Perfumar a vida dooutro é tarefa de muita responsabilidade! E talvez, por isso, o jardim daternura exija um ano inteiro de preparação!

E por falar emflor, adoro a flor do Natal! De todos os nomes – bico-de-papagaio, rabo-de-arara,cardeal – prefiro a designação estrela-do-natal.Seu vermelho intenso sempre acende em mim o fogo da lembrança, e confirma, parasempre, a sua vocação de estrela de Belém. Assinalando o lugar, a flor do Natalafirma que Belém é aqui, é agora, é todo e qualquer lar onde ela esteja. Portanto, cada casa, nesta época, deveria vivero nascimento.

E por falar em nascimento,o meu Natal reúne também as pontas da linha do tempo: crianças e velhinhos! Velhinhocom cara e jeito de avô, que conta histórias e nos leva para o mundo dafantasia. Por isso, no meu cinema da memória, ressurge sempre a figura do seuAtílio, meu querido avô. O lustro do seu cabelo, o seu bigodinho, a sua alturade pinheiro de Natal! E melhor, seu grande colo, que mais que abraçar, erguiaparede, concavidade, caverna de abrigo e proteção! Colo de avô era Natalmultiplicado, tão necessário, que virava disputa entre irmãos e primos. E sealastrava para a vida inteira.

E na revoada dosvelhos Natais, corri até aqui de bicicleta, para exibir o presente mais marcante.Fugi até aqui para mostrar o estalo do tapa e os sulcos das lágrimas, daquele Nataltriste: tarde da noite, o carro que nos levaria à casa da avó, enguiçou e nos deixou reféns da tristeza. Tios esperando,primos esperançosos, corações expectantes. Eu, que sempre necessitava dosporquês, pedia tanta explicação, que a única maneira de me fazer calar erausando o grito, a dor e a autoridade. Cresci dividido entre as alegrias daquelabicicleta e a tristeza daquele tapa na cara, procurando a luz e a fixação, comoa trepadeira que se agarra aos muros e quer invadir os futuros Natais, ondepossa haver ainda uma estrela-guia.

E assim, para adornonatalino, convoquei também o vermelho e o dourado, as luzes que piscam, as árvorese seus pingentes, para enfeitarem mais uma preciosa lembrança: o mutirão dafraternidade, quando juntos, acreditávamos trazer para dentro da casa a árvore-da-vidae a arca do tesouro, repartidos em mil penduricalhos. Ajudar a mãe a armar aárvore de Natal era acreditar na repartição dos raios do sol, no ato deconstruir juntos, com mãos irmãs, o centro da praça, em torno da qualdançaríamos como escoteiros, como tribo, como família, como filhos que estavam ligados pelomesmo cordão umbilical.

Se o Natal nãoera feito para durar, alguns presentes eram. Porque eis que descobri umamaneira peculiar de viver o Natal. E você pode acreditar, se assim quiser, queé benção de Papai Noel, Menino-Deus, Pai Natal, Santa Claus, São Nicolau, ReisMagos... O que importa é que a legião de presenteadores cresce sempre! E olha,esse é um presente desejado, provado, experimentado, repetido tanto quanto sequeira. É assim: pedi, com muita força, que eu pudesse entrar nos livros eviver, no lugar do personagem, o momento mais importante daquelas histórias. Umdia, o presente chegou, e por isso estive lutando com o Capitão Gancho, morandona goela de uma baleia, participando do depoimento ao Rei e à Rainha de Copas, derrotandoa Bruxa do Oeste, sendo picado pela serpente para poder voltar ao asteróide B612.Só tendo muitos nomes e sendo Peter Pan, Pinóquio, Alice, Dorothy Ventania ePequeno Príncipe é que eu seria capaz de nascer muitas vezes e espalhar o Natalpelos outros dias da minha vida. Não parei mais, desde então.

Mas ainda esperoentrar na história dos homens, no livro da vida, e ver o fim da disputa entreIsrael e Palestina; assistir às mulheres orientais ganharem voz e vez,participar da derrubada das fronteiras entre os países; ver com os meuspróprios olhos que todas as crianças estão na Escola, que todos têm emprego etratamento médico adequado, quando necessário. Que não há mais fome, a não sera fome de livros, histórias e fantasia.

Por isso, parasalvar o que há de humano nas pessoas, hoje dou livros de presentes no Natal.

E continuoacreditando que Natal é só mais uma maneira de servir, em lauta ceia, a palavrautopia! Feliz Natal!

(by Celso Sisto – 23/12/2011)

CRÔNICAS SINCRÔNICAS - LIVROS COM ASAS

2011-12-17T19:36:00.001-08:00

Desde pequeno somos treinados para ganhar uma série de coisas: da comida à proteção, da atenção aos presentes, do carinho aos jogos, do destaque à preferência das pessoas.

Foi assim na minha casa: filho do meio, sempre tive que me esforçar mais para atrair a atenção dos meus pais. A minha sorte é que além de malcriado, eu era criativo e afetuoso. Às vezes, só quando convinha! Se a palavra era ríspida e o gesto bruto, por escrito eu sabia como dissolver a agressividade e adoçar as desculpas.

Na escola, os concursos de redação foram as primeiras vitórias. Depois aprendi, pela voz doce de Dona Wanda, a escrever diários e a criar personagens, que a cada segunda-feira viviam uma nova aventura. A peripécia maior era sempre merecer a atenção da professora, os seus preciosos comentários para promover a excelência do texto. Embora não fosse uma olimpíada grega, quando ela escolhia o nosso texto para ser lido para toda a turma, colocava em nossa cabeça os louros da vitória. A cabeça coroada ficava maior, exigia ouvintes atentos e olhos estelares de admiração.

Sob a cruz de Nero, para reviver a fase do protesto, lembrei-me que tirei o primeiro lugar na redação do Vestibular. O que, de algum modo, espelhava a minha relação com os livros, com a literatura, com os autores brasileiros, sobretudo. Fui leitor voraz de Graciliano Ramos, principalmente. Talvez ali eu já intuísse que a potência do texto estava na síntese. Na pulsação e na turgência que o texto pode adquirir, convocando o leitor a desarmar a bomba ou a apertar o olho do tumor! Aprendi com isso, a nunca ficar passivo diante da boa leitura!

Os grandes livros continuam gritando dentro de mim. Caio Fernando Abreu gritou sempre dentro de mim. Pirandello gritou forte dentro de mim. Tennessee Willians gritou alto dentro de mim. Morangos mofados me ofertava a palavra visceral; À margem da vida, além de peça era também a caixa mágica da identificação; Seis personagens a procura de um autor fornecia contingentes para a rebelião de quem queria ganhar voz. Eu queria escrever daquele jeito! Isso, claro eu só sei agora. Dormia abraçado aos livros, repetindo baixinho as palavras-confeitos, até que elas fossem minhas.

Também quis escrever como Garcia Márquez, como Vargas Llosa, como Julio Cortazar. Fiel a uma identidade latino-americana, procurei raízes, mastiguei folhas e engoli obras, oferecidas em banquete. Cheguei então a Lorca, a Calvino, a Saramago, como se nomeá-los, me possibilitasse experimentar palavras-senhas, um Abre-te Sésamo para o meu exercício da escrita! Um Ali-Babá que me conduza à tradição oral.

Pois foi esse gosto da cultura popular que me levou aos clássicos, à infância, à criança que eu sempre fui. Tinha ido de brincadeira em brincadeira, andando em roda, a tentar encontrar aquela que fosse a minha preferida. Rodopiar com as palavras me reconciliava com a infância. Depois que contei a primeira história para uma criança, renasci. Mil vezes encontrar o mesmo caminho! Mil vezes estar parado à porta do Reino Encantado da Meninice, para provar, estupefato, a sua imensidão.

Esse mistério é que institui o maior prêmio: a cumplicidade do leitor com quem rola com ele no chão das inúmeras infâncias.

Hoje tenho nas mãos dois prêmios Açorianos: melhor livro infantil e livro do ano. Eu os desejei, claro. Assim como desejei o estado mais meridional do Brasil, o Rio Grande do Sul, a cidade de Porto dos Casais e a freguesia Nossa Senhora Madre de Deus de Porto Alegre. Nascer numa nova terra tem sido desafio diário.

O sorriso, por tudo isso, é largo. No meu abraço cabem os 58 livros que já publiquei até aqui. Mais do que ganhar prêmios pelas obras que hei publicado, é saber que a literatura é sem fronteiras e sem adjetivos.

Falamos em ganhar como se alguém fosse perder. Mas como falar em perda, quando se escolhe, dentre obras de destaque, um livro para ganhar mais destaque? Não há perda nessa relação! Há valorização maior, num universo de já valorizados! O ideal é que o ganho se esvaísse nele mesmo! Ou seja, a partir desse momento, fica tudo zerado e volta tudo a ser igual! Buscar a melhor maneira de contar, em cada livro novo. Desejar que o leitor se identifique. Torcer para que a literatura entre nos vazios, faça vibrar as cordas da harpa-humana, crie ecos. Ganhar respeito para a literatura infantil é o que importa.

Esse é o discurso que não fiz. Esse é o discurso pós -prêmio, que só agora pude elaborar, sem sustos: a palavra que me rasga os olhos, assim, até ficar miudinho, de tanto sorriso, de través e de revés é DIÁFANA como pode ser um livro, quando nos abraça. Tremura de querer, quentura de ninho, fartura de existir... Estarei morando, agora e sempre, nas dobras da história. E sussurrando no vento: obrigado, Danila! Chamem as crianças (não importa a idade!), a poesia do livro infantil correu mundo! Voou! Venceu!

(by Celso Sisto – 17/12/2011)

ENTREVISTA PARA O PRÊMIO AÇORIANOS 2011

2011-12-12T06:26:00.001-08:00

Já que até agora a entrevista que me pediram, como um dos 3 finalistas do prêmio Açorianos 2011, na categoria literatura infantil, não foi publicada no site da Coordenação do Livro e Literatura, da Secretaria Municipal de Cultura de Porto Alegre, publico então aqui, a entrevista.

1- Quando foi que você decidiu trabalhar com literatura infantil e infanto-juvenil? O que te levou a essa escolha?

Eu sempre li muito, desde pequeno. Quando terminei a graduação em artes cênicas, em 1988, fui fazer uma Especialização em Literatura Infantil e Juvenil, na Universidade Federal do Rio de Janeiro e foi ali que meu interesse pela literatura infantil começou a ganhar corpo. Em seguida, fui trabalhar como crítico literário na Fundação Nacional do Livro Infantil e Juvenil (FNLIJ) e meu universo de conhecimento dessa literatura infantil contemporânea ampliou-se muitíssimo. Na época eu era também professor de literatura numa escola no Rio de Janeiro e foi para esses alunos, do Instituto Nazaré, no bairro de Laranjeiras, que escrevi as minhas primeiras histórias infantis.

2 - Quando você travou o primeiro contato com o mundo da contação de histórias? Quanto isso influenciou teu trabalho como escritor?

Desde criança, na escola primária ainda, o contato com as histórias me fascinava. Na minha casa se contava muitas histórias, meu pai, minhas tias, minhas avós. Esse modelo de proximidade, de pai, avó, mãe, tia que conta história sempre ficou em mim, pela vivência. Mas foi também na Fundação Nacional do Livro Infantil e Juvenil que travei o primeiro contato com um grupo de contadores de histórias (da Venezuela) e fiquei sabendo que era possível ser um contador de histórias profissional. Então, fundamos nosso grupo, o grupo Morandubetá, que existe há mais de 20 anos e está junto até hoje, com a mesma formação. E contar histórias, trabalhar com a narrativa na oralidade foi fundamental para o meu trabalho de escritor. Costumo dizer que virei um "escritor de ouvido". Testar a história na narração oral ajuda a "equalizar" a história, a apurar o ritmo, a perceber o que está sobrando e o que está faltando...

3 - Você também atua como crítico literário e é doutorando em Teoria Literária. Você acha que essa formação ajuda ou atrapalha no seu processo criativo?

Ajuda enormemente. Quando você se habitua a perceber os mecanismos de construção dos textos literários, em especial, você também se torna muito exigente com o seu próprio texto. Mas no ato da criação, isso têm que ficar momentaneamente esquecido (ou relegado), para que a criação possa fluir sem amarras. Esse processo ultra crítico é para a segunda etapa do trabalho. E escrever para o público infantil e juvenil requer muito conhecimento desta literatura, muita leitura, frequentar livraria, acompanhar os prêmios, estar em dia com toda essa produção. E, principalmente, estar em contato com esse leitor. Ir às escolas, como vamos, nos programas de promoção da leitura, é fundamental para se ter um retorno de como funcionam, para o leitor, as nossas obras.

4 - Seu trabalho parece ser bastante calcado nas relações familiares. Isso foi intencional ou algo que surgiu espontaneamente?

Surgiu espontaneamente. Jamais decidi: vou escrever sobre as relações familiares! Mas acho impossível pensar em uma história para crianças sem que esta envolva relações familiares. A não ser que a criança esteja sozinha no mundo e isolada de tudo... Do contrário, as relações familiares, de algum modo, serão importantes e virão à tona! E são nessas relações que os maiores conflitos aparecem. E são essas relações que marcam para sempre a vida das crianças e dos jovens. Mas eu também gosto muito de escrever sobre situações polêmicas, essas questões que exigem que o escritor encontre uma maneira peculiar para abordá-las, para tratá-las, enfim.

5 - Você é carioca, mas mora há muito tempo em Porto Alegre. Como ocorreu a escolha de morar aqui? Como foi se adaptar à cidade?

Escolhi viver no Rio Grande do Sul. Acho que é um privilégio você poder escolher onde quer viver. Saí do Rio de Janeiro em um momento em que a cidade estava muito violenta e eu, amedrontado. Queria mais tempo e um lugar mais sossegado para poder escrever e ilustrar. Fui morar e trabalhar em Gramado, primeiro. Depois é que vim para Porto Alegre. Mas hoje ainda me divido: moro metade da semana em Porto Alegre, principalmente por causa do Doutorado, dos trabalhos, das viagens; a outra metade, na praia de Cidreira. Preciso estar perto do mar. E preciso da tranquilidade dos lugares pequenos para poder produzir, escrever, criar. Amo Porto Alegre, mas ainda tenho muito que descobrir sobre a cidade e seu modo de vida. Minha casa em Porto Alegre é no Centro. Adoro o centro histórico, a arquitetura, o viaduto da Borges (uma verdadeira obra de arte!), o Guaíba, os cafés dos museus. Mas só depois de 13 anos vivendo aqui, tive coragem para escrever uma obra ambientada no Rio Grande do Sul. Acabei de publicar, pela editora Planeta, uma novela infantojuvenil ("O rei das pequenas coisas") totalmente ambientada no Rio Grande do Sul. E, quando me perguntam, hoje em dia, de onde eu sou, eu digo, sem titubear: sou cariúcho!

CRÔNICAS SINCRÔNICAS - TEATRO INFANTIL URGENTE!

2011-12-04T13:55:00.000-08:00

Hoje venho banhar-me na fonte das musas! Nas águas de Tália, nas águas de Melpômene, carregando ramos de hera, e também de videira. Tenho nas mãos o cajado do pastor e a maça de Hércules. Mas, já que não posso decidir entre a comédia e a tragédia, posso tocar o clarim e anunciar: foi o teatro que me levou aos livros! Assistir a uma peça de teatro é o mesmo que ter ao alcance das mãos, a história materializada! Agora, imagina isso na vida de uma criança? Por mais que ela esteja habituada ao faz-de-conta, a relação é outra: agora não é ela quem brinca de personagem, ela é apenas testemunha ocular daquilo tudo! Daquela imensidão! E tudo aquilo existe de verdade! Embora seja um jogo, é real! É inesquecível! É definitivo!

O primeiro impacto do teatro na minha vida foi na escola, assistindo “A onça e o bode”, na quarta série. A peça acabou, voltei para casa, mas a comporta estava aberta e jorrava com tanta força e tão continuamente, que cheguei em casa e não parei mais de fazer teatro. Construí o cenário da peça com lençóis, cadeiras, sofás. Ensinei os papéis aos meus irmãos e apresentamos aos nossos pais. Assim começava a minha vida na arte!

Era mais do que brincar de faz-de-conta-que-eu-era-o-bode-e-você-a-cabra! Era mais, muito mais! Porque havia já a noção da existência da platéia para quem fazíamos de conta! Era já a consciência da arte. Era a primeira construção da estética teatral na minha vida!

Mas o primeiro autor de teatro, que descobri de verdade foi mesmo Pernambuco de Oliveira. Seu texto, “A revolta dos brinquedos”, na 6ª série provocou o meu imaginário, durante muito tempo. Naqueles idos dos 70, a professora de Português, que dirigia o grupo de teatro da escola, Dona Adelaide Botelho, estava montando a peça. Eu sabia: se eu fosse bom aluno, talvez conseguisse entrar no grupo! Por isso, li ávida e desesperadamente tudo o que ela mandava: Senhora, O tronco do Ipê, A Moreninha, Meu pé de laranja lima, Éramos seis, etc. Li tudo, li com prazer, li com sofreguidão, li com paixão, porque sabia que a literatura era uma outra forma de me fazer feliz. Porque a literatura poderia me levar ao teatro! Jogar-me no mundo. Fazer-me integralmente gente! Eu queria, eu podia, eu consegui! Virei um grande leitor! Foi exatamente assim que virei leitor crítico!

E o inesperado aconteceu. Passei a amar a leitura de textos de teatro! Daí para amar os textos de Maria Clara Machado foi um pulo! Pluft o fantasminha, O cavalinho azul, Tribobó city, A bruxinha que era boa, A menina e o vento, Maroquinhas Fru-Fru e tantos outros textos. Será que fui a única criança que gostava de ler texto de teatro? Pegava na biblioteca e lia, lia sem parar. Até que, na adolescência, entrei no teatro profissional, de Amauri Canuto, que se apresentava nos fins de semana, no auditório da TV Brasília, pelo teatro popular do SESI. Depois participei de uma montagem profissional de O rapto das cebolinhas, também na capital federal. Eu e o Maneco éramos as mesmas pessoas. Eu e o bruxo Belzebu Terceiro viramos faces da mesma moeda. Eu e o Vicente tivemos, por um tempo, o mesmo registro civil. Esse mistério de se converter em outro, de se converter em muitos era o que eu queria pra mim. Para sempre! Com o teatro.

Pois foi também o teatro, nessa época, que me ajudou a escrever meu primeiro texto infantil: O menino que brincava de ser (tá bom, eu sei, minha amiga, a escritora Georgina Martins, tem um livro com esse mesmo título! Mas a minha peça de teatro foi escrita em 1976 e o livro dela é de 2000! E além do mais, o meu texto se perdeu nos guardados e nas mudanças de casa, pelo mudo afora!).

Hoje, olhando pra trás reconheço um dos dias mais felizes da minha vida. Ainda em Brasília, fui assistir, no teatro Galpão, ao espetáculo Os saltimbancos, dirigido por Hugo Rodas. O ano era 1977. A transformação do clássico Os músicos de Bremen dos Irmãos Grimm, em musical infantil, feita por Sérgio Bardotti (letrista italiano) e Luiz Enriquez (músico argentino), no Brasil, ganhou versão de Chico Buarque. Foi um sucesso estrondoso! Sucesso total. No texto predominava a alegoria política, que criticava os senhores poderosos, os militares, os desmandos, e acenava com uma solução voltada para a esquerda, para a classe operária e para os artistas de verdade, perfeito para o momento brasileiro. Ainda mais para quem vivia, como eu, na capital federal! No embalo, era também um grito de libertação do jugo do Barão, da elite, do pai e da mãe. Perfeito para aquele momento da minha vida!

Estava então decidido! Eu ia ser ator! Mas, o tempo passou, virei mesmo foi um ator-escritor e um ator-contador de histórias. E hoje, assisto, com muita alegria, um certo renascimento do livro de dramaturgia, direcionado ao leitor infantil. Algumas editoras têm investido na publicação de peças de teatro para crianças, dando ao objeto livro o mesmo tratamento que dão a qualquer outro livro infantil. Isso me enche de esperança. Mas ainda é pouco, muito pouco!

Urgente é percebermos que é preciso voltar sempre à Maria Clara Machado, buscar os textos do teatro irreverente e hiper lúdico de Sylvia Orthof, descobrir o rico teatro infantil de Flávia Savary, que vem por aí, com força total, em muitos livros. De lambuja, também é urgente abrir espaço para ler teatro com as crianças na sala de aula! Experimente usar os discos da Taba, lançados nos anos 80, pela Abril Cultural. Foram 40 histórias, que traziam ainda uma seção denominada “Escolinha de Teatro”, proposta por ninguém menos que Ilo Krugli! Eu duvido que depois de ouvir uma história dessa antiga coleção, as crianças não queiram ler e brincar de fazer teatro!

Ah, só pra lembrar: fazer teatro com as crianças na sala de aula não é para formar necessariamente atores, mas para que o exercício do faz de conta seja potente e assumido também pela escola, de uma forma larga; e para que o teatro na educação seja também uma maneira de cada criança treinar outros papéis, polir seu imaginário e conquistar confiança para exercer o seu papel no Reino da Vida.

Uma lembrança mais do que feliz: Peter Pan foi primeiro peça de teatro para virar depois um livro clássico da literatura infantil universal.

Por isso, não me canso de pedir: Oh musas, que a eloqüência de Calíope se misture à minha e que um dia, possamos dizer, como Shakespeare disse no prólogo de Henrique V: “quem me dera uma musa de fogo que os transporte ao céu mais brilhante da imaginação; príncipes por atores, um reino por teatro, e reis que contemplem esta cena pomposa”.

A cena pomposa é somente esta: um salão repleto de livros de teatro, e muitas crianças lendo, encenando, brincando! Neste dia, adoraremos as nove musas e ofereceremos sacrifícios ao culto heróico do teatro infantil, no mousaion, o altar das musas, o lugar destinado à exibição pública do conhecimento.

(by Celso Sisto – 04/12/2011)

CRÔNICAS SINCRÔNICAS - MÚSICA AO LONGE, PARA ALIVIAR A DOR

2011-11-26T04:58:00.000-08:00

Ninguém quer sentir dor. E são tantas, desde o princípio. A dor infantil, inominável para o bebê, mas reconhecível - dor de garganta, de ouvido, de barriga – vira, com o tempo da maturidade, dor de cabeça. Dor no peito. Dor no coração. Dor na alma.

Parece que já temos na palma da mão os sulcos da dor aprofundados pelo formão do grande artista do Universo. Xilogravurados no instrumento do toque. Um desenho tão original quanto intrigante, traçado também por agulha, para sinalizar as histórias de vida. Mas a vida dói, de alguma maneira dói. Clarice Lispector dói em mim quando diz que fez da sua dor o seu destino disfarçado.

Essa dor que não está localizada em nenhum lugar especificamente é a pior de todas. Imagino-me pássaro e com asa que não produz voo. Não. Imagino-me corredor e com um desgaste na cartilagem do joelho esquerdo! Não. Imagino-me piloto e repentinamente cego. Não. Imagino-me cozinheiro e sem paladar! Não. Imagino-me escritor e com o mal da dês-palavra. Imaginem: depois de escrita, a palavra se apaga sozinha. Não há linha que a palavra possa percorrer; não há vazio que a palavra possa preencher. Nem na oralidade: a palavra dita é imediatamente esquecida! E, portanto, não há continuidade. Fica só o relâmpago da palavra. A claridade lampejada naquele momento ínfimo! Um acender-se e apagar-se tão rápido que no fim, não importa nem mesmo a palavra, tudo é apenas um susto! E um retorno ao íntimo. Ao escuro.

Esse retumbar dolorido acende lâmpadas na linha do tempo, de qualquer um. Ilumina a palma da mão. Traz-me de volta a primeira notícia da dor e a primeira manchete da morte: o pintinho amarelinho sem calor e molenga que não abria mais os olhos, não ficaria mais de pé. E a boca, encharcada de acalanto, rumorejava ainda, e para sempre: “Tutu Marambá, não venhas mais cá, que o pai do menino te manda matar. Tutu Marambá, não venhas mais cá, que o pai do menino te manda matar”. Como uma viola tocando ao longe. Uma viola, os golpes nas cordas de aço, e a música plangente, tal qual guitarra portuguesa...

Tudo isso para dizer que tenho visto tantas crianças com essa dor não localizada. Estampada nos olhos. Moradora de longa data. Assentada à coluna, como uma vértebra. Basta percorrer as escolas para ver que a maneira mais usual de demonstrar afeto é aos socos e pontapés. Na dificuldade do abraço entre os iguais, o soco ainda é um apelo desesperado por contato físico. O pontapé, um pedido de base, sólida.

Por isso lembrei-me da música. Da falta que ela faz na vida das crianças. Dos acalantos, das cantigas de roda, das músicas infantis. Uma escola que canta não tem tempo para ser campo de batalha. A violência fica banida pela música... Por isso queria pegar a música, alinhavá-la com o músico (que pode ser músico-cd, músico-cantor-sem-instrumento, músico-falador) e transformar tudo em história cantada: “quem quer casar com a Dona Baratinha, que é bonitinha e tem dinheiro na caixinha?”. Melhor esse casamento por interesse declarado e cantado em voz alta na fantasia, do que homem que bate em mulher. Do que aluno que atira em professora, do que meninas que rolam pelo chão aos socos e puxões de cabelos, exibindo-se publicamente para as câmeras dos celulares.

Pois a música não é senão um jeito de açucarar os dias da infância, uma maneira de lambuzar de doces e balas a nossa história. Talvez seja esse o lembrete do nosso amigo contador de histórias Roberto de Freitas, ao cantar escoteiramente, com o público, em suas sessões de histórias: “a árvore da montanha olêiaô, a árvore da montanha olêiaô”. Cantar em coro gera um sentimento de pertença!

Foi justo por isso que convidei meus amigos escritores para escreverem histórias para as cantigas de roda. E o livro HISTÓRIAS DE CANTIGAS (projeto prontamente incorporado pela editora Cortez), que vem por aí, talvez nos ajude a ocupar o lugar de um Villa Lobos ao ofertar às crianças, as cirandinhas e os trenzinhos caipiras, de um tempo mágico de felicidade, sem socos e pontapés, sem lugar para a insana guerra urbana, mas com uma orquestra de crianças, cantando e tocando, para abraçar o mundo!

(by Celso Sisto – 26/11/2011)

CRÔNICAS SINCRÔNICAS - CONSCIÊNCIA MULTICOR

2011-11-20T15:56:00.000-08:00

Todas as cores são lindas! Não me importa se eu sou branco! Me importa sim, que no meu país, tenhamos sérios problemas com injustiças e desigualdades sociais! E não basta prestar atenção nisso apenas no Dia Nacional da Consciência Negra. Um único dia dedicado a refletir sobre a inserção do negro na sociedade brasileira é muito pouco! O que é um dia perto de quase quatro séculos de exploração e tráfico negreiro? E perto de toda a dor, discriminação, preconceito que tudo isso acarretou?!

A melhor maneira de diminuir essas distorções históricas e sociais é não ficar de braços cruzados! Passo o ano inteiro contando histórias africanas para meus ouvintes! Mas, hoje, gostaria de oferecer a mim mesmo, num ato de rebeldia, e para alegrar meu coração, a história de Joel Rufino dos Santos, “O presente de Ossanha”. Na sempre necessária revisão da História oficial, o moleque-brinquedo desse conto me arranca lágrimas. O uso absurdo de um ser humano por outro é deplorável, ainda mais quando isso está horrivelmente justificado pela cor da pele! Ainda mais quando tamanho absurdo envolve crianças, em tudo iguais! A dignidade, a inversão dos papéis, a contestação do lugar de escravo, a maneira como prevalece o que é humano em cada um, fazem deste texto uma obra ímpar.

Mas há outras obras para serem lembradas, não só hoje, mas o ano inteiro. “O amigo do rei”, de Ruth Rocha também foi uma das primeiras a ganhar meu coração. A amizade do escravo Mathias e de ioiô, seu patrão, vai além de qualquer lei, e tudo se reveste de outro significado quando os meninos vão parar numa aldeia de negros fugidos da escravidão.

Pois então, que nessa galeria não faltem os belos exemplos de sucesso. Que os heróis negros sejam relembrados muitas vezes: é preciso falar de Zumbi sim! Explicar para as crianças que o Quilombo dos Palmares é um lugar emblemático, mas é também um legítimo lugar de reorganização e salvação da vida quase perdida. Que como na minha memória, ao som do korá, ecoe a voz dos griôs, como a de Galissa, que vindo da Guiné, encheu-me dos marulhos ancestrais e brindou-me com a emoção diamantizada nos olhos, na flor multicor da pele. Na fulgurante flor de luz, descoberta ainda que tardia de Negrinha, de Monteiro Lobato.

É preciso proclamar, aos quatro ventos, que em todas as áreas há a presença valorosa também do negro. Que homens bravos tomaram para si a tarefa de lutar por espaço para a cultura e para a população afro-descendente, no Brasil, como fez Abdias Nascimento. Na poesia, no teatro, no cinema, na vida política. Epa epa Babá!

É preciso contar a mitologia dos orixás, sem medo de que isso seja falar de religião. A hipocrisia perpetua a mitologia grega, celebra a romana, mas veta a mitologia africana nas escolas brasileiras. Pois hoje quero abrir os olhos e ver Oxumarê colorindo o céu; quero ouvir a voz de Xangô anunciando que vencemos mais essa batalha; quero molhar o rosto nas águas doces de Oxum, para comemorar a vida em harmonia com as forças da natureza.

Que a alegria de ter conquistado uma data no calendário cívico brasileiro não nos faça arrefecer: não basta ter só uma consciência negra; é preciso ter olhos pra ver que dançamos música negra, que comemos comida primeiramente inventada por mãos negras, que professamos uma fé que também é de origem negra... Somos senão inteiramente negros, parcialmente mestiços, ora!

Mas a cor do sangue de todo mundo é a mesma! Lá por dentro, nos rios que irrigam a vida, somos todos vermelhos! Pois que seja esse o rio a banhar nossa consciência, nosso coração, nossa dignidade de seres humanos: Que seja esse o mar que se abre, na presença de Moisés, ou na presença das personagens que povoam o imaginário africano, como a Duula de Rogério Andrade Barbosa ou apenas os exuberante peixes e os magníficos corais do nosso Mar Vermelho no Coração das Histórias.

Que nossa consciência, nossa erí-okán, seja como as montanhas de rubis, dos antigos viajantes da costa arábica; que tenha tantas faces como o diamante; que seja multicor, porque afinal, Machado de Assis, Aleijadinho, Pixinguinha, Clementina de Jesus, Dona Ivone Lara, Ruth de Souza, Cartola, Nei Lopes e tantos outros seres-preciosos são jóias para ornar a coroa da cabeça de qualquer brasileiro!

(by Celso Sisto – 20/11/2011)

CARTOGRAFIA DE UM CONTADOR DE HISTÓRIAS

2011-11-15T14:05:00.001-08:00

Basta um “era uma vez” para as pessoas se prepararem por inteiro: os olhos viram tela de cinema, querendo ver projetado tudo o que o outro vai dizer; o corpo esmorece como se pedisse lugar de conforto e entrega almofadada; os ouvidos se esticam para captarem também os infrassons e ultrassons, criando assim um parentesco sinfônico com golfinhos, elefantes, morcegos e cães.

Quem abre a boca para contar uma história pede ao outro licença para aspergir perfume no ar. Oferece, como no antigo Egito, ungüentos aromáticos aos faraós-ouvintes, que só podem suportar com essências refrescantes, o clima quente e árido do lugar.

Quem abre a boca para contar uma história, oferece uma bem dosada mistura de óleos essenciais, álcool e água – se óleos essenciais fossem a emoção, álcool, a trama e água, o texto. E quem espalha perfume no ar, deveria fazê-lo antes como se o fizesse aos primeiros senhores: aos faraós do império egípcio das histórias que atravessaram o tempo

Mas nessa cartografia da oralidade, o coração de quem conta é também (e sempre!) a fornalha do conto. A forja onde o texto incandescente é moldado pelo narrador para adquirir a forma desejada. Ainda que ao ferreiro caiba só apoiar na bigorna a barra de metal e bater forte com o martelo, para que o texto quente fique modelável e se transforme em arma de fazer sonhar, dialogar, voar, transcender. Arma aqui é antes brinquedo!

Mas quem conta histórias também pede toque invisível na pele das palavras, que como uma cartela de tecidos, apresenta as mais diversas texturas: da lã à seda; do linho ao algodão; do cetim à viscose. Tocar e sentir. Tocar e provar. Tocar e vestir-se.

Quem não se veste com as palavras de uma história, não chega a enrodilhar-se nela. Fica de fora! Assistindo ao desfile e gritando feito louco: “o rei não está nu!”. “O rei não está nu!”. Que pena, pois só um rei nu carrega o sagrado manto da história.

Mas, sem exercer também o papel de anunciador, o contador de histórias não é mensageiro de nada. É preciso ser um Tirésias, anunciando a Édipo-Rei a sua verdade atroz. É preciso ser um Melanipo para compreender a linguagem dos animais. É preciso ser um malak para carregar entre as asas a anunciação, e estar investido do poder de falar no lugar daquele que o enviou. E quem envia um contador de histórias e o investe assim dessa função passarinhesca é a própria história. Sem história bem ornada, não se edificam monumentos e o construtor de palácios, que é também o narrador oral, se move no deserto infindável, sem nenhum oásis e sempre morto de sede. Palavras que não comportam rios, não servem para as caravanas de histórias.

Mas, no mapa desse contador está ressaltada a legenda: um contador de histórias é antes de tudo um arauto da boa literatura. Aliás, é ela que nos pigmenta! Que nos fixa! Que nos avoluma! Que nos faz acidentes geográficos no mapa colorido das letras. Um texto sem urdidura, não ergue no ouvinte uma catedral!

Se D. Pedro I criou entre nós o cargo de arauto, os festivais e simpósios e seminários de contadores de histórias, anos depois, deveriam nos lembrar da missão pública que é comunicar tratados, fazer declarações de guerra e de paz, relatar o desenrolar das batalhas, trocar prisioneiros, ordenar saques, bem como anunciar as vitórias da beleza, da língua, da arte, da imaginação criadora. Se o livro dos arautos é obra anônima, que existe desde 1416, está na hora de fazer existir o LIVRO DOS ARAUTOS DA LITERATURA, não para servir de manual aos que acompanhavam os embaixadores aos Concílios, mas para lembrar que as crianças do passado e as crianças do futuro precisam das nossas melhores histórias.

(by Celso Sisto – 15/11/2011)

UMA ENTREVISTA ESPECIAL!

2011-10-28T17:25:00.000-07:00

Estive em Maceió, essa semana, na V BIENAL INTERNACIONAL DO LIVRO DE ALAGOAS e no VII ENCONTRO ESTADUAL DO PROLER. Tive a sorte de ser entrevistado por um cara inteligente, profundo, que escreve de um modo muito especial. Quem dera tivéssemos mais jornalistas assim, desse quilate, trabalhando nos jornais pelo mundo!

Só posso agradecer a beleza do texto do Márcio Cavalcanti. Pra quem quiser ter certeza de que não estou exagerando, fica aqui o link da matéria:

http://www.mundoleitura.com.br/2011/10/o-catartico-celso-sisto/

E aproveita e dá uma "circulada" pelo portal MUNDO LEITURA, que é um trabalho de primeira...

SEMINÁRIO A ARTE DE CONTAR HISTÓRIAS 2011 - 57ª FEIRA DO LIVRO DE PORTO ALEGRE

2011-10-14T14:29:00.000-07:00

Aí vai a programação do SEMINÁRIO "A ARTE DE CONTAR HISTÓRIAS" na 57ª

FEIRA DO LIVRO DE PORTO ALEGRE. INSCRIÇÕES GRATUÍTAS, com Letícia, pelo

e-mail: leitura@camaradolivro.com.br

SEMINÁRIO

A ARTE DE CONTAR HISTÓRIAS: O TERRITÓRIO MÁGICO DA BIBLIOTECA

IDEALIZAÇÃO E COORDENAÇÃO: CELSO SISTO

PROMOÇÃO: CRL

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Palestra de Abertura:

O que significa para o leitor ouvir histórias na biblioteca?

NANCI NÓBREGA (RJ)

(UFF e CÁTEDRA UNESCO DE LEITURA)

Narração de abertura:

Grupo Fio da Palavra (Djine Klein, Judith Riboni e Roselaine Funari)

Dia 03 de novembro

19h às 21h – Casa do Pensamento – Área Infantil da 57ª Feira do Livro de Porto Alegre

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04/11/2011 – Sexta-feira

Dia 04 – Oficinas – 9h30 às 12h30

Sala de Vídeo

LENICE GOMES (PE)

Casa do Pensamento

GIBA PEDROZA (SP)

Dia 04 – Mesa-redonda – 17h às 19h –

Casa do Pensamento

Tema: A narração oral na biblioteca escolar

LENICE GOMES

GIBA PEDROZA

Mediador: KATIANE CRESCENTE (RS)

Narração de abertura: Bárbara Camargo

Dia 04 – Sessão de histórias – 19h30 às 20h30 –

Arena das Histórias

LENICE GOMES

gIBA PEDROzA

05/11/2011 - Sábado

Dia 05 – Oficinas - 9h30 às 12h30

Sala de Vídeo

BEATRIZ MYRRHA (MG)

Casa do Pensamento

EMMANUEL MARINHO (MS)

Dia 05 – Mesa-redonda – 17h às 19h –

Casa do Pensamento

Tema: A narração oral na biblioteca comunitária

BEATRIZ MYRRHA

EMMANUEL MARINHO

Mediador: MARCIA CAVALCANTE- CIRANDAR (RS)

Narração de abertura: Adriane Azevedo (RS)

Dia 05 – Sessão de histórias – 19h30 às 20h30 –

Arena das Histórias

BEATRIZ MYRRHA

EMMANUEL MARINHO

06/11/2011 - Domingo

Dia 06 – Oficinas - 9h30 às 12h30

Sala de Vídeo

PAULA MARTÍN (BUENOS AIRES)

Casa do Pensamento

ZÉ BOCCA (SP)

Dia 06 – Mesa-redonda – 17h às 19h –

Casa do Pensamento

Tema: A narração oral na biblioteca pública

PAULA MARTÍN

ZÉ BOCCA

Mediador: EUNICE PIGOZZO (RS)

Narração de abertura: Rosane Castro (RS)

Dia 06 – Sessão de histórias – 19h30 às 20h30 –

Arena das Histórias

PAULA MARTÍN

ZÉ BOCCA

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Coordenação, apresentação e mediação

Celso Sisto - escritor, ilustrador, contador de histórias

Sonia Zanchetta

Coordenadora da área Infantil da 57ª Feira do Livro de Porto Alegre

Coordenação do seminário

csisto@hotmail.com

CRL – Área Infantil

sonia@camaradolivro.com.br

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PELA DEMOCRATIZAÇÃO DA LEITURA E DA LITERATURA!

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CRÔNICAS SINCRÔNICAS - QUERO SER ÁRVORE

2011-09-24T10:12:00.000-07:00

Vontade louca de abraçar uma árvore! No calendário escolar nos lembravam que ela tinha um dia: 21 de setembro. E preferencialmente nesta data a professora virava jardineira, ecologista, educadora ambiental, e nos levava para por a mão na terra, ao som de Cecília Meireles: “Quem me compra um jardim com flores? borboletas de muitas cores, lavadeiras e passarinhos, ovos verdes e azuis nos ninhos?”. E íamos repetindo o poema, que virava mantra, na esperança de escrever com caligrafia perfumada assim a próxima redação! Como quem plantaria no papel a vocação para a escrita!

Era a ecologia antes da ecologia. Nem se adivinhava que essa seria uma bandeira dos novos tempos, uma preocupação universal. Parecia-nos natural a integração com a natureza, a convivência pacífica com a terra-mãe, o respeito orgânico do filho que quer ter colo e solo a vida inteira!

Também éramos muito novos para entendermos das obrigatoriedades que apregoavam nossos pais: na vida, todo mundo tem que plantar uma árvore! Eis aí uma visão de futuro! Um alerta para compensar a arrogância das gentes! Uma premonição de que a relação predatória com o espaço iria nos colocar na condição cada vez mais espantosa (e numerosa!) de bestas-feras! O que pode ser alguém que fere com ferro e fogo o ventre inviolável da existência na Terra?

Felizes os povos que crêem que os antepassados habitam as árvores. Felizes os índios das tribos do Oregon, que depositavam no tronco escavado de uma velha árvore, em posição fetal, seus anciãos mortos. Felizes os juízes tribais que se reúnem ao redor de um baobá para resolver as disputas locais.

Por isso quero ser Madagascar, com sua avenida de baobás! Quero ser a Maria Gorda de Paquetá, que veio de Manaus, para viver na Praia dos Tamoios. Quero ser a árvore da louvação a baobá, de Mossoró, que a seu pé, espalha flores e frutos, para afinar com tambores as origens.

Também quero ser árvore de fábula, das velhas fábulas. Pode ser um salgueiro, um pinheiro, um carvalho, um freixo, um cedro, um olmo, uma figueira, um pessegueiro, uma castanheira. Na voz de Esopo, La Fontaine ou Leonardo da Vinci. Abri-los, na estante, na biblioteca, em casa, na escola, é também plantar árvores de palavras, sementeiras da imaginação!

Também posso ser as sandálias mágicas de Hermes, feitas com folhas de tamareira e mirtilo. Ou o chorão das lendas dos mouros, ou a testemunha do amor do cacique Tupi e da bela Tapuia Jurema. Ou a cortina de ramas que escondeu a Virgem e o menino Jesus na fuga para o Egito.

Não me importaria em ser o emblemático Pau-Brasil, com seu extrato vermelho-forte a cobiçar os cortes de tecidos. Ou os galhos maiores, a sonhar com a música de violinos, harpas e violas.

Mas, o presente ideal, talvez fosse virar uma cerejeira do Japão, com as sakuras brotando pelo corpo-tronco, e testemunhando a permanência da princesa da árvore de flores abertas.

Mas, se depois da passagem da manada de homens, não houver senão a destruição, que ainda me permitam ser um escultura de Krajcberg, a denunciar para sempre as queimadas ilegais nas florestas.

E se o grito contra a barbárie não for suficiente, que eu possa também ser uma retorcida árvore do cerrado, estampando no ar seu jeito coreográfico de se defender do fogo!

Vontade louca de abraçar uma árvore. De caminhar pelas aléias do Jardim Botânico do Rio de Janeiro, de borboletear meus olhos pelo Mangal das Garças, de Belém, de abrigar-me no palácio estufado de vidro e ferro, como um caraguatá a esconder mais que ninhos de jacarés, no Jardim Botânico de Curitiba.

Vontade louca de abraçar uma árvore. E perdoar, e não deixar cair a nódoa no pano, e cultivar pinhas de prata...

Vontade louca de ser abraçado por uma árvore, em todos os dias da minha vida! E nos seus braços, sussurrar poesia, num tempo que já não é o tempo, mas a voz de Camões: “se não te celebrar como mereces, cantando-te, sequer farei contigo doce, nos casos tristes, a memória”.

Vontade louca de ser árvore...

CRÔNICAS SINCRÔNICAS - A REVOLUÇÃO PELAS PALAVRAS

2011-09-18T07:28:00.001-07:00

É preciso aprender a silenciar. Só no silêncio há peso suficiente para engordar as palavras. Ouvir o rumorejo que acorre de todos os lugares (cabeça, corpo, memória, fantasia, história, idade) para sedimentar um discurso coerente, para erigir e trançar com firmeza, as nossas posições no tabuleiro do jogo.

Vivemos um jogo, do início ao fim porque herdamos um lugar, uma cultura e tudo o que esteve antes por ali. E é ali, desde o tempo dos balbucios, que somos ensinados a pertencer. Quanto mais ficamos, mais adquirimos as marcas do lugar. Mais somos. Para a alegria. Para o orgulho. Para o reconhecimento dos traços que nos enlaçam: vocabulário, vestimenta, culinária, calendário, vultos, música, dança, folguedos, hábitos, festas, mitos, lendas, poesia.

Pertencer exige pactuação. Para além da geografia. E a irmandade pode se dar em muitos outros níveis. Enquanto se comemora a República Farroupilha, fico pensando...

Para mim a maior revolução foi a leitura. Tornar-me independente para ler tudo e na hora que eu quisesse, era proclamar a república, em favor das letras. Era nesse espaço-tempo que eu queria morar. Não depender do governo imperial da mãe, do pai, dos adultos para brindarem-me com histórias era tudo o que eu almejava. Poder enlaçar o livro, abri-lo, domá-lo, subjugá-lo docilmente, e poder dizer no fim, isso é meu! Agora ninguém me toma! Claro, depois de lido, o livro é de quem o leu, e não dá mais para arrancá-lo, assim como não se pode desdizer uma palavra que foi dita. A boca não consegue engolir uma palavra que já foi pronunciada!

Os discursos estão aí para dar testemunho, para justificar, para convencer. E Bento Gonçalves, defendendo destinos, diz: “O que fizemos não foi uma rebelião e sim estamos fazendo uma resistência legítima”.

Por trás de tudo, está a construção da Nação. Por isso, quero celebrar a Nação Literária, a Nação das Palavras. Uma Nação que também é criada através da língua e da leitura. A consciência dessa história que se forja ao lado, na margem, numa via paralela, secundária, a gente só adquire depois de muitos livros lidos, bebidos, mastigados, cuspidos. Falar dos livros é treino para o discurso próprio, que quanto mais se independentiza, mais sedutor fica. É a tal da peculiaridade avançando junto a nós, para provar que o indivíduo também é o seu texto único. Como Bento, que defendia o “Direito das Gentes ou princípios da Lei Natural aplicados à condução e aos negócios das nações e dos soberanos”. Ler é treino para a soberania!

E a leitura é direito das gentes! A Escola me presenteou isso. Ou me apontou caminhos. Num primeiro momento, lembro-me do diário de Henrique, que no exercício de tornar-se homem, foi tornando-se também um verdadeiro patriota, com sensibilidade e honra, na Itália unificada, em “Coração”, de Edmond de Amicis.

Mas a minha ferocidade, estimulada, aguçada, foi desenjaulada com “A revolução dos bichos”, com “Memórias do Cárcere”, com “A casa Verde”. Orwell, Graciliano Ramos, Vargas Llosa, me atiraram de encontro a esse ser político que eu precisava me tornar.

Minha grande experimentação ideológica foi sim nos livros! Sobretudo nos textos de teatro: Brecht, Maxim Gorki, Tcheckov, me conduziram pela mão ao território sagrado do ser social, combatente, atuante, mesmo pela visagem dos contrários. Confeitado ainda pela poesia de Maiakovski!

E a literatura, correndo pelas veredas secretas da leitura, operou em mim a verdadeira revolução. Farroupilha sim, no que tange ao direito de ter voz própria! No que me faz cidadão!

No fim, o que fica gritando é ainda a urgência da construção do Leitor Nacional Brasileiro! Início, meio e fim para cada um celebrar sua identidade! Somatória e não-excludente!

Viva a Revolução das palavras!

(by Celso Sisto – 17/09/2011)

CRÔNICAS SINCRÔNICAS - A FALTA QUE FAZ UM HERÓI

2011-09-11T10:57:00.000-07:00

Estória, estória! – diz o narrador oral em Cabo Verde. Ao que a platéia responde, “Fortuna do Céu, Amém”! E pronto, já se pode começar a narrar... A porta foi aberta, o tapete foi estendido, o pacto foi feito!

Mas seja lá qual for a história, queremos mesmo é a perpetuação do herói. Todo protagonista tem vocação para herói. E o leitor, cheio de fé, roga para que a aventura seja forte o suficiente, para que sua emoção seja chacoalhada, produza ecos, reverbere e resulte em substância invisível e inebriante, que nutra e sirva de recanto para o pensamento, enquanto a fantasia enovelada no corpo e no sopro da voz faça explodir os relógios que regulam o tempo.

Meu primeiro herói foi o soldadinho de chumbo, que deu a volta ao mundo na barriga de um peixe, que se deixou imolar para encontrar uma nova maneira de estar. Eu conheci sim as metamorfoses do puro amor!

Outro herói foi meu pai, que brigou com a freira do colégio, por ter me dado uma reguáda nas costas, para que eu ficasse quieto e não saísse a toda hora do meu lugar. Eu conheci sim as batalhas do poder!

Depois veio Nacional Kid. E o desejo de voar. De viver em outros reinos, de proteger e de salvar. Eu conheci sim as máscaras das identidades.

Mas teve o Manda Chuva, o Bandit, o Muttley, o Leão da Montanha, que fabularmente foram me catalogando. Emprestando-me peles e jeitos de resolver os apuros. Eu conheci sim as animalescas artimanhas!

Mas a bondade era naquele tempo uma necessidade que fazia todo mundo querer ser Gasparzinho! E era feliz quem fazia o bem. Ainda que tudo não passasse de fantasmagoria.

Até que alguém ouviu o grito de Zezé, na dor de perder o amigo Portuga atropelado pela centopéia de ferro. Os novos tempos não eram amenos, mas talvez pudessem devolver o gosto doce da laranja lima.

E foi o livro que me acenou com a possibilidade de haver herói menino, bem do meu tamanho. Eis a galeria tatuada na memória da pele-celulose: Peter Pan, Tistu, o menino do dedo verde; Marcelo, Marmelo Martelo; O menino maluquinho. Não se espante! A galeria também tem meninas: Alice no país das maravilhas e Píppi Meialonga.

Mas O Pequeno Príncipe foi talvez a linha divisória. Na passagem do tempo, era para ser tão sábio e profundo como aquele meninim que eu lutava com as palavras. Ética, filosofia, psicologia, não importa que área específica possa ser devassada com a lembrança do pequeno nobre, querendo sobreviver no deserto dos homens áridos. Eu conheci sim países inóspitos de raposas e serpentes, com carneiros dentro de caixas, e rosas envidraçadas.

Hoje, na combustão dos litros de petróleo, dos territórios que escondem diamantes, das crenças e povos que preferem as cinzas e os escombros, das torres derrubadas por deuses que trocaram de nomes, e agora se chamam Ordem Econômica, Imperialismo Americano, Liberalismo Sem Fronteiras, Capitalismo Selvagem, mas também poderia se chamar Deus da Globalização, vou atentar contra o embrutecimento e ler bem alto, os nomes desses meninos que nos fazem viver entre a nossa idade atual e a infância ideal, para esquecer que houve um outro 11 de setembro, agora eternizando no bronze, o nome dos que morreram.

Vou atentar contra o embrutecimento e ler bem alto o nome dos que não quero que morram, porque através da literatura, farão brotar outras vidas e outros arranha-céus.

Nos livros o mundo ainda é melhor!

(by Celso Sisto – 11/09/2011)

CRÔNICAS SINCRÔNICAS - UMA PELE DE MIL CORES!

2011-09-04T10:33:00.000-07:00

Fui feliz. Lá no passado enfileiravam-se as brincadeiras. A fantasia transbordava o meu imaginário. As cantigas entravam e saiam pelas janelas da casa e da gente. Adoçavam a boca. Coloriam paredes. Espalhavam alegria. Corriam para a rua.

A rua rodava. Era parque de diversões. Parque das emoções. Escola de fazer amigos. Lugar de treinar personagens, de jogar o jogo da vida assim na base do faz de conta: pula carniça, chicotinho queimado, pique bandeira, gritaria e zoeira; berlinda, passa-anel, telefone sem fio, queimado, e estava tudo acabado! Tudo silenciava de repente quando uma das mães contava histórias.

Carregando coroas e mantos invisíveis, para o reino da rua risonha, fabricávamos laços, sentados nas calçadas. E nossas ações-agulhas, iam entrelaçando os caminhos, apertando mãos, estreitando abraços. Acostumando-nos ao bordado que nascia com a convivência. Era assim que descobríamos que o mundo ia além da nossa casa e era muito maior que a envergadura das nossas asas. O mundo era outro. O mundo era o Outro. E ia engordando o nosso mapa, aos poucos.

O vento trazia notícias, perfumes, crenças. Confessava acontecidos e gritava manchetes. Empurrava-nos para outras partes. Aliado ao tempo, conduzia a carruagem. O corpo dava sinais das estações, e de aldeia virava país. Mas era o olho, só o olho arregalando-se, é que denunciava: transformados em gordas estrelas, em esfera, em globo é que sabemos que crescemos.

Pois foi assim: palmilhando o Céu, detentor de segredos, e curioso com o destino, que cresci. E cresceram comigo as histórias, a arte, a literatura. De todas as expedições aos cantos do mundo, ergueu-se, majestoso, o continente africano.

Primeiro os contos populares. Os livros de histórias africanas multiplicando a minha identidade. Ergueram-se em muitas línguas imaginárias, o Sameron, o Blimundo, o Tutu-Marambá, o Quibungo. Por isso, entrei na casa de Óscar Ribas, de Olinda Beja. Colhi paixões nos jardins-livros de Mia Couto e Pepetela. Chorei com Chinua Achebe, gritei com as mulheres de Paulina Chiziane, sussurrei preces com a poesia de Ana Paula Tavares em rituais seculares, e cruzei outros mares, encharcado da ancestralidade.

Hoje, banhado nas águas da Mãe África, carrego uma paixão continental. Enraizada tal qual as cantigas e nanas do baobá, principalmente quando se diz em lingala, no Congo: olélé olélé molíbá mákási (olelê, olelê, a corrente é muito forte). Ou quando se canta, em bamena, nos Camarões: woh meu ngo mbou le (que faz o menino chorar?). Até que se possa dizer em wolof, no Senegal: sama doom! sama soppe! dund a mata ñaan oo, moom laay ñaan sí Yálla (Meu menino! Meu querido! A vida merece que se reze e é por isso que rezo a Deus.). Ou, para celebrar, enfim, a infância, em Ruanda, quando se diz em kinyarwanda: ínjangue ínjangue yanjye írwaye um mutwe, mama arayígulíra íngofero nzíza (ao meu gato, ao meu gato lhe dói a cabeça; minha mãe lhe comprará um chapéu muito bonito).

Eu, com o chapéu bonito da fantasia, que a mãe de Ruanda me comprará, conquistarei muitas terras. Mas, é para misturar-me cada vez mais ao compromisso com a infância (ainda que mande a lei), que carrego no andor o sempre Mia, Ondjaki, Agualusa, Valter Hugo Mãe, Niki Daly, Meshack Asare.

Para celebrar a afro-brasilidade, congratulo-me com Joel Rufino dos Santos, Rogério Andrade Barbosa, Reginaldo Prandi: autores que me revelaram distintos mapas da literatura africana no Brasil.

E é no dicionário de Nei Lopes que quero morar. Para ajudar a amar a literatura africana. Para tornar a literatura socialmente útil. Para reforçar o pacto que fiz com a palavra-patuá: na beleza, na sorte, na magia, poder ser instrumento da vasta, múltipla e inesgotável cultura africana.

Sou feliz. Aqui, no presente, ergo a voz, para repetir, como disse aquele amado escritor: minha pele pode ter pouco tom, mas minha alma tem muitas cores!

(by Celso Sisto – 04/09/2011)

CRÔNICAS SINCRÔNICAS - O ESCRITOR E SUA JORNADA, A PASSOS LARGOS, EM PASSO FUNDO

2011-08-27T21:54:00.001-07:00

A professora mandava ler sempre. O livro do bimestre. “O menino de asas” marcou, lá na 6ª série. Lá nos escondidos dos 70. Pousou no meu coração. No meu ombro. Depois, levou-me, em alvoroço, a visitar o autor em seu ninho. O primeiro autógrafo estampado na caligrafia: Homero Homem. Pássaro-gente!

Ninguém esquece um primeiro autógrafo. Livro que se guarda até o fim. Esperando que depois possa servir para alguém igual a mim: colecionador de histórias. Mas, vai saber?! O livro foi crescendo lá dentro, cercado de memórias e vísceras. Ganhando outras páginas. Refazendo o mundo infinitas vezes. Desenhando álbuns de personagens. Me empurrando para o desejo de viver nas folhas. Desfolhar-me. Cair em solo fecundo. Sobreviver à queda e ao cânone!

O desejo de voar, esse é que não me largava! Um voar carregado de narrativas. Um voar atapetado da palavra-milharal, que alimentava e fazia voltar várias vezes ao mesmo campo-de-livros. O reino da fantasia que se alongava em pomar e respostas. Tudo porque uma professora me fez ir do livro ao criador.

Do menino alado, fui conduzido a Ícaro. Foi ele de fato meu primeiro herói. Sua história, minha primeira história de jovem dono do mundo. Bastava fechar os olhos, no quarto escuro e vê-lo, como se eu fora o velho Bruegel, pintando o vale da queda. Refazendo as delícias. As gregas túnicas. Os gregos banquetes. As reluzentes armas. A plena geografia. O itinerário da fuga.

A mitologia foi também a minha primeira ilha. O primeiro refúgio. O primeiro exílio. A primeira orgia estética. Queria asas, feitas com cera de abelha e penas de gaivotas, mesmo que derretessem. O calor, a aproximação, nada fora feito para durar. Eu sabia que existia um lugar de ser feliz, dentro dos livros. E nele eu poderia encerrar-me. Mas para fazer o calor durar, era preciso ler um livro, depois outro, depois outro e mais outro!

De menino com asas e semi-deuses, vieram os porcos, os morangos mofados, os transgressores. E tantos outros.

Primeiro fui leitor. Depois, preso na torre dos livros erguida com o tempo, debruçou-se em mim, o escritor. Mas ainda agora, sempre que escrevo, clamo por Ícaro. Para voar com ele até um determinado ponto, perder as asas, e despencar do alto, para morrer mil vezes. Porque só se deixa o labirinto e se ganha o céu levando pelas mãos o Minotauro.

Pois Creta pode ser Passo Fundo, a Jornada Literária, e o Labirinto, as lonas onde se encontram as crianças e os jovens. Quem ali entrar sem levar o fio de Ariadne, estará fadado a morrer antes do rodízio. Cinco mil vozes urrando perguntas. Cinco mil corações diariamente bombeando para o autor, o sangue que irá percorrer aurículas e ventrículos até libertar a voz semi-deusa, que eles querem ouvir, a poesia dita de cabeça, a história contada com emoção e graça, a música curiosa cantada com voz aminiótica. Tudo é vital, antes que o abrir e fechar das veias nos conduza para as outras células: da vermelha para a prata, da prata para a amarela, da amarela para a verde, da verde para a azul, da azul para o Olimpo. Uma palavra errada e o acesso ao coração deles pode se fechar para sempre!

E não é o Olimpo dos livros o lugar em que o escritor quer chegar?

Pois lá estive, apenas para contar, para documentar. Um dia me verão exterminador de feras, desenrolador de fios. Por enquanto fui apenas testemunha de como é preciso falar a linguagem das crianças ou dos jovens, para não ser engolido por eles. Como é preciso ter um novelo no bolso da camisa, para não enforcar-se em biografismos e palavras que caem no vazio.

Vi muitos empedernidos, abrindo as pomposas asas, alçando solitários vôos, distanciando-se do que parecia o cárcere, voando sempre em frente, sem lembrarem-se de que a proximidade com o sol derrete a cera. Testemunhei, pesaroso, a lei de que a má criatura destrói a boa criação. E que há livros que se finam depois que se conhece o seu autor.

Restará a lamentação de Ícaro, como um quadro de Draper, apenas para guardar na parede, quer dizer, na prateleira da estante! Até que venha uma nova jornada: a de acrescentar-se ao livro-vivo com humildade. Por isso é que Homero-Homem, meu primeiro autor-gente-livro não morreu nunca!

(by Celso Sisto – 27/08/2011)

CRÔNICAS SINCRÔNICAS - CHEIRO DE PAPEL E TINTA

2011-08-21T10:28:00.000-07:00

Na época das bolhas de sabão, feitas com canudinho de mamona, os livros infantis eram caros, muito caros. Além de umas poucas livrarias tradicionais e centrais, eram quase sempre as grandes papelarias que vendiam livros. E nesses casos, para prover as encomendas das Escolas. Por isso imperavam os livros de bolso da Ediouro! Sim, aqueles que sempre soltavam as folhas e que exigiam um cuidado clínico, uma dieta de amor extremo e de carinho constante(um pouco difícil para meninos estabanados!).

Havia quem encapava os livros, com plástico ou papel, não importava. Isso já anunciava o dono: freqüentador dos labirintos das letras ou atleta do descuido. Sobrecapa para fazer durar mais ou para evitar que o leitor amarfanhasse e cirurgiasse o livro numa única leitura! Leitura mutiladora ninguém queria, ora! Muito menos a professora na escola!

Mas havia quem emprestasse os livros. E com livros emprestados, a vigilância deveria ser redobrada, com sentinelas em ronda permanente. Mãe, pai, avô, sempre a ladrarem: “cuidado com o livro da tua tia”, “não vai me esquartejar o livro da tua madrinha”! “Por isso e que tua tia não gosta de emprestar os livros, tá vendo”?

Pois é! Sempre havia a biblioteca de uma tia ou de uma madrinha, que mais endinheirada, tinha estantes de mogno e fileiras inteiras de livros encadernados com capa dura e título gravado a ouro! Às vezes, para a pura exclamação das bocas arredondadas: “Nossa, quanto livro”! “Você já leu tudo isso”? E o perguntador, que arregalava os olhos com ar indisfarçável, passava a mirar a dona da biblioteca-a-metro com segredo de vilão e ouvidos atentos às instruções dos anjos tortos, esses que estão sempre soprando no ouvido infante, mil idéias de como usar os livros de forma... menos convencional, é claro! E sem permissão, é claro! Se não perde a graça, é claro!

Pra mim, chique mesmo era ter a coleção da Biblioteca Infantil Quaresma, com o livro de Contos da Carochinha, do Figueiredo Pimentel. Ficava namorando o livro na estante da casa da tia Péia, que não me emprestava, porque dizia que eu não tinha idade suficiente, nem para ler, nem para dar ao livro o tratamento merecido! Acho que sempre que penso em bruxa, penso em bruxa com cara de tia! Dessa tia! Vingança tardia!

Se eu não podia ler a Carochinha, me contentava, em parte, com as enciclopédias e as coleções, que eram vendidas de porta em porta. Essas iam inundando a minha casa, com a permissão monetária do chefe da família.

Meu pai, que gostava de estudar História Universal, adorava a platéia dos três filhos curiosos (às vezes meio sonolentos...). Contava as histórias da 2ª Guerra Mundial e ficava esperando nossas perguntas, levantando o queixo, como quem dizia, “e então?”. A gente se olhava, ria e aumentava sua agonia de professor sem diploma. Mas adorávamos. Ele já tinha olhos-holofotes, jogando luz adiante, anunciando a preocupação com uma educação para a paz. Mas não era só isso: ele sabia que toda a história da humanidade era uma história de disputa, de conquista, de escravização. Subjugantes e subjugados! E mostrava fotografias, e apontava os livros enormes: Grande Crônica da Segunda Guerra Mundial e seus três sanduíchicos volumes! Mandava a gente abrir as portinholas escondidas atrás dos olhos, para guardarmos para sempre as configurações do horror e da crueldade. Essa era o seu alimento, o banquete que ele nos oferecia!

A verdade é que subjugados e subjugantes eram palavras que não saiam da minha cabeça. Eu ficava remoendo os subtítulos: “De Munique a Pearl Harbor”; “De Pearl Harbor a Stalingrado”; “De Stalingrado a Hiroxima”. E fui trocando, ao longo do tempo, as partidas e as chegadas: De Andersen a Lewis Carroll; De Lewis Carroll a Lygia Bojunga; De Lygia Bojunga a Mia Couto. Transformar fatos de guerra em fatos literários me apaziguou a vida.

De repente, minha imaginação salta de susto, como se me dissessem “mãos ao alto”! Me dou conta de que não há mais vendedores de livros porta a porta. Aliás, se bobear nem há portas! Há grades e câmeras vigiando tudo! Enquanto isso, as feiras de livros de hoje estão abarrotadas de livros ruins e parca literatura. Tenho horror das maletinhas da bobalização dos clássicos universais, que contam toda e qualquer obra infantil em 10 frases, que não servem para encantar nem leitor iniciante!

E de repente, me espanto: livros de computador, que as crianças lêem hoje, não tem cheiro! Já viu isso? Não revelam a textura, não exalam o perfume da tinta fresca, não exibem a pele do papel, e roubam a carícia de quem pelo tato, também estampava seu amor nos livros!

Livro exige mãos! Para segurar, para confessar, para plantar. Mãos ao alto, mas para lançar o livro para o outro!

(by Celso Sisto – 21/08/2011)

2º SEMINÁRIO INTERNACIONAL DE CONTADORES DE HISTÓRIAS

2011-08-18T11:00:00.000-07:00

SEMINÁRIO INTERNACIONAL DE CONTADORES DE HISTÓRIAS

14ª JORNADA NACIONAL DE LITERATURA DE PASSO FUNDO.

Desta vez, o espaço de pesquisa e discussão está preocupado com três espaços diferentes de atuação: o contador de histórias no âmbito da sala de aula, na biblioteca pública e na comunidade, através de projetos sociais.

Por trás de cada um destes enfoques, a pergunta básica: os diferentes espaços de atuação dos contadores de histórias exigem repertório, abordagens, metodologias de trabalho e de atuação diferentes?

Período: 23 a 26 de agosto de 2011

Horário: das 8h30min às 10h - MESAS-REDONDAS

das 10h às 11h30min - OFICINAS (exceto no dia 26)

das 8h30min às 11h30min - SESSÃO DE HISTÓRIAS E DEBATE (só no dia 26)

Local: Auditório da Feac (prédio B6) – Campus I – UPF

Coordenação: Celso Sisto

Terça -23/08/2011

Quarta- 24/08/2011

Quinta- 25/08/2011

Sexta- 26/08/2011

DIA 23

Abertura

O contador de histórias na sala de aula

Niré Collazo (Uruguai)

Jonas Ribeiro

DIA 24

O contador de histórias na biblioteca

Cristina Taquelin (Portugal)

Augusto Pessôa

DIA 25

O contador de histórias na comunidade

Elvira Novell (Espanha)

Tino Freitas

Mostra - Sessão de histórias

Celso Sisto (idealização e coordenação geral)

Cristina Taquelin

Elvira Novell

Tino Freitas

Augusto Pessôa

Jonas Ribeiro

Niré Collazo

CRÔNICAS SINCRÔNICAS - NÃO BASTA SER PAI

2011-08-13T20:39:00.000-07:00

Sou do tempo da propaganda do Gelol. Daquela mesma, que dizia: não basta ser pai, tem que participar! Achava tão bonito o slogan! Ficava sempre querendo um pai daqueles! E o meu era. Um pouco brabo, mas era. E todas as vezes que eu me rebelava, no fundo, no fundo estava solicitando um pai-humano e herói, ao mesmo tempo! É que ter que crescer era no mínimo doloroso! Eu sabia!

A distância entre pai e filho não era mais sufocada pelas convenções e pela tradição amarelada. A criança não tinha mais que ser um adulto em miniatura, mas ainda se usava “senhor” para tratar o chefe da família. E ele tinha o direito de bater, colocar de castigo, premiar os acertos e punir os erros.

Não era ainda a época do predomínio do diálogo. Era a da ordem! E pronto! Por isso talvez eu tenha pavor de gente autoritária! Por isso eu mesmo construí campos de treinamento, regimentos de vanguarda, que ao menor sinal de mando-sem-discussão, me empurravam, destemido, em todas as direções, para usar o escudo da fala e abusar da arma da palavra. Era a única que eu sabia manejar como ninguém! Não eram sentenças vazias ou lanças esquálidas como muitas vezes são os argumentos infantis; eram minas vocabulares, que provocavam combustão, explosão e destroços. Eu sabia tocar no ponto exato onde a palavra-boxeadora desordenava os ossos! E o resultado era que eu tinha que pagar pela ousadia! Nocaute à base de cinto, às vezes, na privação daquilo que eu mais queria: ser amado! Era esse o grito, sempre sufocado!Sempre incompreendido! Grito de guerra!

Sou bélico! Sempre fui! Mas não sou blindado! Lancei-me ao confronto sem cota de malha. Meu pai me permitia chorar, gostar de poesia, ler tudo o que queria e ainda fazer teatro! Desde que nada disso fosse a sério!Urgente mesmo era se preparar para a vida. E eu estava pronto, quando assisti sozinho à sua despedida. Filho até o último suspiro.

Não repeti suas façanhas. Não sou pai de crianças. Sou, talvez, mais: pai de bichos, pai de livros, pai de idéias, pai de alunos, pai em uma outra dimensão, que não se pode compreender a olho nu, com sentimentos mundanos e comerciais, ou com os apelos do calendário do shopping local.

De mim não nasceram meninos e meninas. Mas podem ter surgido leitores e leitoras, admiradores da arte, estudiosos da escrita, semeadores da palavra, apaixonados pelos papéis de diferentes gramaturas, que comportam tantas vidas (e ainda coloridas e ilustradas)! Aprendizes da natureza das gentes, que desde pequenas são livres para construir a sua própria história. Sim, fui (e sou) esse pai que não está no sangue, mas está nas veias, correndo junto com a imaginação que as histórias sabem avolumar, com a respiração que serve para inflar balões no útero do céu. Sim, a palavra encantada venceu a corrida da vida. Deu-me substância, que agora fecunda outras biografias.

Tenho ou não tenho muitos descendentes? Não preciso de teste de DNA, nem da ameaça de um conselho tutelar. Nem da reivindicação dos direitos humanos. Preciso mesmo é da mão que embala filhos de papel. Essa paternidade ainda me basta!

(by Celso Sisto – 13/08/2011)

CRÔNICAS SINCRÔNICAS - ALGODÃO-DOCE

2011-08-07T22:13:00.000-07:00

Algodão-doce

by Celso Sisto

Dia desses vi essas nuvens coloridas de açúcar! E rapidamente fui catapultado para o passado! Entrei voando no circo da minha infância, quando, acompanhado de pai e mãe, e irmãos, fui cair sentado na cadeira de armar, bem perto do picadeiro, onde no globo da morte, com roncos ensurdecedores, um dos super-heróis circenses, fazia-me tremer e enfiar a mão, provavelmente de nervoso, naqueles fios açucarados, enrolados no palito!

Comia-se aos bocados! Puxando e enfiando os bolos na boca. E rapidamente tudo derretia. E não importava a cor, porque não afetava em nada o gosto. Mas ainda assim, eles eram azuis e rosas, os mais comuns!

Mas também parecia que o doce já vinha com etiqueta de gênero: os meninos preferiam os azuis, e as meninas, os rosas! Não me espantaria em nada se a divisão cromática do mundo tivesse sido inspirada no caso do algodão doce!

Agora, imagina se isso acontecesse com o resto das guloseimas? Coxinha, pastel e risolis seriam coisa de menino? E cachorro-quente, empada e esfiha, coisa de menina? E com os doces? Talvez beijinho e bem casado fossem coisa de menina! E brigadeiro e olho de sogra, coisa de menino! Mas, o fato é que nem só de sal e açúcar vive o homem (e a mulher, claro)!

Naquele dia, no circo, recompensado pelo rolo da estopa-açucarada, tive vontade de levantar e gritar para o homem: estamos no tempo do algodão doce! Estamos no tempo do algodão doce! Era como se eu quisesse lhe dizer: aproveita! usa a imaginação! inventa asas e sai voando! Ou talvez fosse já uma maneira de reagir à força motriz, que associada ao ronco do motor, produzia medo.

O mistério do açúcar derretido virar fios ainda ronda minha vida. Enredar-se em teias, lambuzar-se a ponto de lamber os dedos, evoca ocasiões especiais: roda-gigante e algodão doce; pedalinho (para o não pedalante, é claro!) e algodão-doce; jogo de futebol e algodão-doce; chegada de Papai Noel e algodão-doce! Ida ao Jardim Zoológico e algodão-doce!

Pensando bem, o mistério ia além de entender como os cristais de açúcar podiam virar novelo de fios comestíveis e ainda assim servirem para tecer a minha história.

Serviam também para premiar minha conduta. Arriscava ficar comportado e tirar notas boas, só por um punhado de balas Juquinha, Frumelo, chocolate Bebê e otras cositas más! Claro, o mundo familiar era dos interesseiros! Mas era um interesse inofensivo, que não prejudicava ninguém! A não ser a mim mesmo, que fiquei para sempre refém das delícias do açúcar!

Devo mesmo ser um egresso da casa de doces de João e Maria. Nem sei como a tal casa ainda está de pé, de tanto que andei por lá na infância! Alguns anos depois, teria poupado os suspiros, porque para curar uma hepatite, abocanhei-os até o desespero!

Mas, pensando bem, prefiro um gordo suspiro, cheirando a limão e saindo do forno, do que esses salgadinhos em pacotes metalizados que andam barulhento nas mãos das crianças! Pelo menos suspiro faz ponte com a saudade! E a saudade é colorida, redonda e também pode vir num palito, pra gente segurar com as mãos e ficar olhando bastante antes de lamber com gosto!

(by Celso Sisto – 08/08/2011)

CURSO DE LITERATURA INFANTIL AFRICANA NAS PAULINAS DE PORTO ALEGRE

2011-08-07T08:58:00.000-07:00

Está próximo! Em setembro estarei mais uma vez nas livrarias Paulinas de Porto Alegre, pra trabalhar com a literatura infantil africana. O curso tem 12 horas/aula e foi organizado a pedido dos professores que estiveram na minha oficina no ano passado.

Convide seus amigos!

Indique para outros professores!

Garanta a sua vaga!

Eu aposto que vai ser bem divertido e lúdico!

OFICINA - MUNDO, MUNDO VASTO MUNDO: A ATUAL LITERATURA INFANTIL LATINO AMERICANA

2011-08-07T08:24:00.001-07:00

Como eu havia prometido, aqui vão os textos e as indicações de todo o material que mostrei e/ou trabalhei na nossa oficina, nas Paulinas.

Agradeço imensamente aos alunos. Foram 3 encontros muito animados, divertidos e dinâmicos, com muita troca! Adorei!

APONTAMENTOS DO ESCRITOR MÁRIO VARGAS LLOSA SOBRE A AMÉRICA LATINA

1. Os anos sessenta foram exultantes. A América Latina passou a estar no centro da atualidade graças à Revolução Cubana, às guerrilhas e aos mitos e ficções que estas puseram em circulação. Muitos europeus, norte-americanos, africanos e asiáticos viam surgir no continente das quarteladas e dos caudilhos uma esperança política de mudança radical, o renascimento da utopia socialista e um novo romantismo revolucionário. Ao mesmo tempo, descobriam a existência de uma literatura nova, rica, pujante e inventiva, que, além de fantasiar com liberdade e ousadia, experimentava novas maneiras de contar histórias e almejava libertar a linguagem narrativa tradicional

2. O que significa sentir-se um latino americano? Do meu ponto de vista, antes de mais nada, é ter consciência de que as demarcações territoriais que dividem os nossos países são artificiais, imposições políticas arbitrárias dos anos de colônia e que os líderes da emancipação e os governos republicanos, em vez de alterarem, acabaram por legitimar, quando não as agravaram, dividindo e isolando sociedades nas quais o denominador comum era muito mais profundo que as especificidades de cada uma. Essa balcanização forçada da América Latina (...) foi um dos fatores decisivos para o nosso subdesenvolvimento, pois estimulou nacionalismos, guerras e conflitos, em que os países latino-americanos se digladiaram, desperdiçando recursos gigantescos que poderiam ter sido usados para a sua modernização e progresso.

3. As fronteiras nacionais não sinalizam as reais diferenças existentes na América Latina. Estas ocorrem no interior de cada país e de forma transversal, englobando regiões e grupos de países. Há uma América Latina ocidentalizada, que fala espanhol, português e inglês (no Caribe e na América Central) e é católica, protestante, ateia ou agnóstica, e uma América Latina indígena, que, em países como o México, a Guatemala, o Equador , o Peru e a Bolívia , re3úne milhões de pessoas e preserva instituições , práticas e crenças de raiz pré-hispânica. Mas essa América indígena, por seu lado, não é homogênea; constitui um outro arquipélago e apresenta diferentes níveis de modernização. Enquanto algumas línguas e tradições são patrimônio de amplos agrupamentos sociais, como o quéchua e o aimará, outras, como no caso das culturas amazônicas, sobrevivem em comunidades pequenas, formadas, às vezes, por algumas poucas famílias.

4. A mestiçagem, felizmente, é muito difundida e estende pontes, aproxima, vai fundindo esses dois mundos. Em alguns países, como no México, ela já integrou cultural e racialmente a maioria da sociedade – talvez te3lnha sido esse o único feito positivo da Revolução Mexicana -, transformando dois extremos étnicos em minorias. Essa integração é, certamente, bem menos dinâmica no restante do continente, mas continua a ocorrer e, a longo prazo, acabará prevalecendo e dando à América Latina um perfil diferenciado de um continente mestiço, embora esperemos que isso se realize sem que ela seja uniformizada totalmente, sem que seja privada de suas nuanças, coisa que não parece possível nem desejável no século da globalização e da interdependência entre as nações.

5. Na realidade, a América Latina é ao mesmo tempo espanhola, portuguesa, indíegena africana e de muitas outras realidades. Qualquer esforço no sentido de estabelecer uma identidade única para a América Latina tem o inconveniente de efetiva uma cirurgia discriminatória que exclui e desaparece com milhões de latino-americanos e com várias formas e manifestações de sua frondosa variedade cultural.

6. A riqueza da América Latina está no fato de ela ser muitas coisas ao mesmo tempo, o que faz dela um microcosmos no qual coabitam quase todas as raças e culturas do mundo. Cinco séculos após a chegada dos europeus às suas praias, serras e matas, os latino-americanos de origem espanhola, portuguesa, italiana, alemã, chinesa ou japonesa são tão oriundos do continente como os que têm seus ascendentes nos antigos astecas, toltecas, maias, quéchuas, aimarás ou caribes. E as marcas deixadas pelos africanos no continente, onde também estão há cinco séculos, estão presentes por todos os lados: nos tipos humanos, na fala, na música, na comida e até mesmo em certas formas de prática religiosa. Não é exagero dizer que não existe tradição, cultura, língua e raça que não tenha acrescentado alguma coisa a esse efervescente redemoinho de misturas e uniões que se realizam em todos os aspectos da vida na América Latina. Esse amálgama é o seu maior patrimônio: ser um continente que carece de identidade justamente porque contêm todas elas. E porque continua a s transformar todos os dias.

7. (...)Há um assunto que atravessa todos os caminhos tortuosos da cultura latino-americana: a abissal contradição existente entre a sua realidade social e política e a sua produção literária e artística. O mesmo continente que, por suas gigantescas desigualdades de renda entre pobres e ricos, seus níveis de marginalização, desemprego e pobreza, pela corrupção que mina as suas instituições, por seus governos ditatoriais e populistas, pelos seus níveis de analfabetismo e escolaridade, seus índices de criminalidade e de tráfico de drogas e o êxodo de suas populações, é a própria encarnação do subdesenvolvimento, detém um alto coeficiente de originalidade literária e artística. No campo cultural , só se fala em subdesenvolvimento, na América Latina, no que tange à sua vertente sociológica: a pequenez do mercado cultural, o pouco que se lê, o âmbitorestrito das atividades artísticas. Mas, no que se refere à produção, nem seus escritores, nem seus cineastas ou seus pintores, nem seus músicos (que fazem o mundo inteiro dançar) poderiam ser chamados de subdesenvolvidos. Em seus melhores expoentes, a arte e a literatura latino-americanas já deixaram há muito tempo de ser pitorescas ou folclóricas, e atingiram níveis de elaboração e originalidade que lhe garantem audiência universal.

8. Enquanto as elites culturais se modernizavam e se abriam pra o mundo, renovando se graças a um cotejar permanente com os grandes centros de pensamento e de criação cultural da vida contemporânea, a vida política, com raras exceções, permanecia ancorada em um passado autoritário de caudilhos e camarilhas que aplicavam o despotismo, saqueavam os recursos públicos e mantinham a vida econômica congelada no feudalismo e no mercantilismo. Produziu-se um divórcio monstruoso: enquanto os pequenos redutos da vida cultural – (...) mantinham contato com a modernidade e evoluíam, surgindo deles escritores e artistas de alto nível, o restante da sociedade permanecia quase que imobilizado em um anacronismo autodestrutivo.É verdade que as coisas melhoraram um pouco nos últimos tempos, pois vigoram hoje, na maior parte da América Latina, governos democráticos. Mas alguns deles são abalados em virtude da incapacidade de satisfazer as demandas sociais e da corrupção que os corrói, e o continente ainda traz como lembrança emblemática de seu passado a ditadura mais longeva do mundo: a de Fidel Castro (quarenta e seis anos no poder). E na Venezuela, o populismo ressuscita com força torrencial.

9. Dentre as influências prevaleceu, em boa parte da história latino-americana, a cultura européia, principalmente a francesa. Desde os tempos da independência, em que as ideais dos enciclopedistas e dos doutrinários da revolução deixaram uma marca fundamental nos ideais de emancipação, passando pelo positivismo, que marcou o ofício intelectual e cívico de um canto a outro da região, mas, sobretudo, no Brasil e no México, até relativamente pouco tempo os modelos estéticos, as ideologias, os valores filosóficos, os temas e prioridades do debate intelectual na América Latina acompanhavam muito de perto o que acontecia na Europa. E, com freqüência, o que chegava a nós de outras culturas era por meio de traduções. Modas e interpretações européias.

10. Na literatura criativa (...) construíram universos fictícios que utilizam como matéria -prima as realidades indígenas de seus países, que todos eles conheciam intimamente. Mas seus feitos artísticos teriam sido impossíveis sem uma destreza verbal e sem técnicas formais que eles adquiriram graças a modelos da literatura européia e norte-americana, que souberam aclimatar ao seu próprio mundo (...). A renovação permanente das formas e das idéias, em função da crítica e da autocrítica. A constante assimilação de valores e princípios importados que enriquecem os seus próprios. Isso tudo dentro de uma convivência entre diferentes que só a liberdade, o espírito crítico e a vocação de universalidade tornam possível.

11.Embora seja de lá (...) repudio com todas as minhas forças a barbárie representada pelos caudilhos militares e pelas ditaduras dos homens fortes- todas elas, sem exceção, sejam de direita ou de esquerda –, o estúpido machismo, o nacionalismo, que é a grande cortina de fumaça por trás da qual os governos justificam o armamentismo e os vultuosos desvios de dinheiro que este possibilita, assim como a visão patrioteira e provinciana da cultura e da política, que é como que a outra face do nacionalismo e a melhor receita para não sair jamais do subdesenvolvimento. Mas a América Latina não é apenas isso (...). Trata-se de um mundo cheio de energia e criatividade, mais fecundo e exultante do que a imagem que dele oferecem as suas elites políticas, e que, em especial nas artes e nas letras, conseguiu superar as limitações do terceiro-mundismo e atingir uma importância internacional

LLOSA, Mario Vargas. Sabres e utopias: visões da América Latina. Rio de Janeiro, Objetiva, 2010. P. 313-323.

REFERÊNCIAS BIBLIOGRÁFICAS

Histórias contadas por contadores de histórias

BEATRIZ FALERO et al. Latinoamerica em voz 1: cuentos y leyendas. Ilustrado por Pablo Cabrera. Buenos Aires, Ediciones Abran Cancha, 2008.

MARISSA AMADO et al. Latinoamerica em voz 2: cuentos y leyendas. Ilustrado por Lucas Nine. Buenos Aires, Ediciones Abran Cancha, 2008.

- Ouvimos o conto "Perurimá y el Pa'i" - Cuento tradicional paraguaio, na versão de Marco Flecha. (p. 47-50)

Texto teórico

LLOSA, Mario Vargas. Sabres e utopias: visões da América Latina. Rio de Janeiro, Objetiva, 2010. P. 313-323.

Contos populares

COLEÇÃO ÁTICA: CO-EDIÇÃO LATINO-AMERICANA

Títulos: - Contos de lugares encantados

Como surgiram os seres e as coisas

Contos de artimanhas e travessuras

Contos populares para crianças da América Latina

Contos e lendas de amor

Contos de assombração

Contos de animais fantásticos

Contos, mitos e lendas para crianças da América Latina

(VENEZUELA) – RIVAS, Ivonne. El dueño de La luz (cuento warao). Ilustrações de Irene Savino. Caracas, Ediciones Ekaré, 1994.

(BOLÌVIA) – WEISE, Carlos Saavedra. Biru Biru, la leyenda del viento. Santa Cruz de la Sierra, Plano Municipal de Fomento a La Lectura, 2008.

Livros de poesia:

(PORTO RICO) JIMÉNEZ , Juan Ramón– Verso y prosa para niños. Puerto Rico, Publicaciones Puertorriqueñas, 1996.

(CHILE) NERUDA, Pablo. Neruda para jovens: antologia poética bilíngüe . Rio de Janeiro, José Olympio Editora, 2010.

(COLÔMBIA) NIÑO, Jairo Aníbal. La alegria de querer. Santafé de Bogotá, Panamericana Editorial, 1999.

(ARGENTINA) CINETTO, Liliana. Hechizo de espuma. Buenos Aires, Crecer Creando, 2009.

(ARGENTINA) CINETTO, Liliana. Problemas en el ropero... y otros versos diversos. Buenos Aires, Edelvives, 2007.

(CHILE) PARRA, Nicanor. Cantiga de ninar. Ilustrações de Enrique Martínez. Trad. Ana Lúcia Abrantes e Mary Grace Fighiera Perpétuo. Petrópolis, Autores & Agentes & Associados, 1993.

(PERU) KIRINUS, Glória. Lâmpada de lua. Ilustrações de Fernando Cardoso. São Paulo, Ave-Maria, 2001.

(PERU) KIRINUS, Glória. Se tivesse tempo. Ilustrações de Fernando Cardoso. São Paulo, Ave-Maria, 2000.

Narrativas:

(COLÔMBIA) MÁRQUEZ, Gabriel García. A luz é como água. Ilustrações de Carme Solé Vendrell. Trad. Eric Nepomuceno. Rio de Janeiro, Record, 2001.

(COLÔMBIA) NIÑO, Jairo Aníbal. El músico del aire. Il. do autor. Medellín, Editorial Colina, 1999.

(COLÔMBIA) NIÑO, Jairo Aníbal. El cuenta distancias. Il. do autor. Medellín, Editorial Colina, 1999.

(COLÔMBIA) NIÑO, Jairo Aníbal. La señora Contraria. Il. do autor. Medellín, Editorial Colina, 1999.

(URUGUAI) APARAÍN, Mario Delgado. La taberna del loro en el hombro. Il. Luis Gabriel Pacheco. Montevideo, Banda Oriental, 2004.

(ARGENTINA) CORTÁZAR, Julio. Discurso do urso. Il. Emilio Urberuaga. Trad. Leo Cunha. Rio de Janeiro, Galerinha Record, 2009.

(CHILE) NERUDA, Pablo. Ode a uma estrela. Il. De Elena Odriozola. Trad. Carlito Azevedo. São Paulo, Cosac Naify, 2009.

(URUGUAI). GALEANO, Eduardo. História da ressurreição do papagaio. Il. Antonio Santos. Trad. Ferreira Gullar. São Paulo, Cosac Naify, 2010.

(URUGUAI) OLAONDO, Susana. Gato blanco, gato negro. Il. Da autora. Montevideo, Alfaguara infantil, 2008.

(ARGENTINA). CINETTO, Liliana. Uma história com cores. Il. Irene Singer. Trad. Leandra Trindade. São Paulo, Callis, 2011.

(MÉXICO) HINOJOSA, Francisco. A pior mulher do mundo. Il. Rafael Barajas. Trad. Ecila de Azeredo Grünewald. Rio de Janeiro, Nova Fronteira, 1998.

(MÉXICO) LOME, Emilio. El elefante y la margarita. Il. Luis San Vicente. Santa Cruz de Tenerife, Diego Pun Ediciones, 2010.

Crítica Literária

Revista Rainha dos Apóstolos – Coluna “Lugar na prateleira” – Edição de maio de 2009.

BRANDÃO, Ignácio de Loyola. O menino que vendia palavras. Ilustrações de Mariana Newlands. Rio de Janeiro, Objetiva, 2007. 63 p.

O SABOR DAS PALAVRAS

Celso Sisto

Ah, como é bom provar palavras! Conhecidas e desconhecidas! Grandes e pequenas. Fortes e levíssimas (quase voadoras)! Graves e agudas. Cheias de consoantes e fartas de vogais... E sabe que gosto tudo isso tem? O gosto da descoberta! Do treino da imaginação! Do apelo do mistério! Do domínio do segredo! Do desafio da memória!

O pai do menino sabia o significado de muitas palavras, sem precisar olhar em livro nenhum! Funcionava assim: os outros meninos escolhiam uma palavra, e no dia seguinte o menino trazia o significado dado pelo pai. Um dia foram à casa do menino, comprovar se o pai não usava mesmo livro nenhum. Ficaram surpresos com aquele homem que respondia tudo de primeira. Ele dizia que a leitura lhe ajudava a entender o significado das palavras. Mas o filho abusa e começa a cobrar dos colegas para perguntar ao pai o significado das palavras que eles queriam saber. Quando o pai descobre que seu filho vende as palavras para os colegas, a história muda de rumo!

O menino é quem conta tudo. E a história se passa num outro tempo. Numa infância de antigamente, no tempo da bala Toffee, da enciclopédia Jackson, das coleções de tampinhas, rolimãs, figurinhas.

O livro faz uma declaração de amor aos livros: livros grossos, de Monteiro Lobato, de contos de fadas. Tudo o que efetivamente contribui para a formação do leitor: gente que gosta de ler por perto, livros à vontade, desafios crescentes. Parece uma confissão, mas não deixa de criticar o mundo da infância - muitas vezes só “nãos”, surras e castigos.

Outros atrativos do livro são: letra grande, linhas largas, muito espaço na página. As ilustrações exploram o preto, o branco, o vermelho. Parecem antigas, tiradas de almanaques, misturadas com fotografias, retrabalhadas no computador.

Ignácio de Loyola Brandão é bem conhecido por seus livros para adultos. É autor premiado (mais de 30 livros), respeitado, porta-voz de temas complicados. E escreve para o leitor criança com muita propriedade. Esse livro conquistou vários prêmios, inclusive o Prêmio Jabuti de Livro do Ano, na categoria Ficção, em 2008.

Vida longa ao livro e à boa literatura!

Ilustradores

- DIEGO FRANCISCO SACHES RODRIGUES/COLÔMBIA

- AGUSTÍN COMOTTO/ARGENTINA

- ALBERTO MONTT/CHILE

- LUÍS SCAFATI/ARGENTINA

- RAQUEL ECHENIQUE/CHILE

- EULALIA CORNEJO/EQUADOR

- AITANA CARRASCO/VENEZUELA

- OTTO MEZA/EL SALVADOR

- DIEGO FRANCISCO SANCHES/MÉXICO

- ALEJANDRO SALAZAR/BOLÍVIA

- ALFREDO SODERGUIT/URUGUAI

- HORACIO GATTO/ARGENTINA

- MARIE CASTAÑEDA/PERU

- ADELA DORE/REPÚBLICA DOMINICANA

- RAÚL COLÓN /PORTO RICO

- ENRÍQUE MARTINEZ/CUBA

- NÍVIO LÓPEZ VIGIL/NICARAGUA

- TOÑITO AVALOS/PERU

- VICKY RAMOS/COSTA RICA

- RAFAEL BARAJAS/MÉXICO

- ANA MELIZA RAMIREZ ARRAZOLA (MELYDHARK) – GUATEMALA

- PAOLAT DE LA CRUZ/REPUBLICA DOMINICANA

Meus contatos

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CRÔNICAS SINCRÔNICAS - VIDAS PERDIDAS

2011-07-31T08:30:00.000-07:00

Experimentar a partida sem volta é doloroso! Ainda hoje! E talvez sempre! Primeiro o pintinho amarelo ganho em uma promoção de supermercado. Depois o passarinho inchado de pios, vazio de ninho, alimentado com pão molhado no leite. Mais tarde a pombinha conquistada em força de armadilha, privada de asas, tratada com quirera e feita aprendiz da ingratidão pura: num descuido do tempo, as penas crescidas no silêncio levavam-na de volta ao céu (merecidamente!). E eu, terra dolente cercado de lágrimas por todos os lados, não aprenderia nunca o “desavoar”. Ficaria faltando sempre abraçar-me ao outro, que voar sozinho era queda-livre na certa!

Aprender a padecer da falta de substituição e dos vazios irremovíveis não aprendíamos! Ensinavam-nos que as coisas cresciam, ou renasciam, ou simplesmente feneciam: o lápis de cor acabava e esperava-se muito para ganhar uma nova caixa; os cabelos e unhas cortados frequentemente ressurgiam devagar; a rosa aberta que se exibia em perfume e cor tombava um pouquinho por dia. Crescíamos e as roupas só cresciam conosco em datas especiais: aniversário, dia das crianças, Natal. Mas o objeto encolhido ganhava outro dono. E a caridade biológica mirava o irmão mais novo ou o primo menor.

Ensinavam-nos a dar. Não a perder. A não querer só quando não servia mais. E pronto! Ninguém dizia que era preciso se preparar para as ausências eternas. Morria primeiro um vizinho, e o assunto vinha à tona. Eram legiões de anjos saindo das bocas, para agüentarem o peso de quem teriam que levar para o Céu. Apontavam estrelas para fazerem-nos acreditar que nela morava agora aquele que nos deixou. Mostravam-nos nuvens performáticas para ameaçarem-nos com um olhar que vê tudo: “Olha, teu avô está lá no alto, vendo tudo o que tu fazes, te protegendo...”

Era assim. E até era bom!

Mas nada disso evitava o dolorido que não tinha local certo no corpo. Que doía em tudo e ao mesmo tempo sem poder ser apontado na visita do médico. Um amigo era levado pela meningite. Um parente de um conhecido tinha sido embrulhado num acidente de carro. As águas do mar tinham enrolado e sumido com o sobrinho de uma amiga da mãe. A tia velhinha do pai dormiu, suspirou e desapareceu. De longe ou de perto, todo mundo era um pouquinho a louça rachada com a dor.

Hoje o findar perdeu voltagem e choque. Tudo ganhou velocidade de turbina de avião. Tudo se joga fora. Inclusive as pessoas, os sentimentos, as idades que viriam. E o menino desse século 21 quer e não precisa esperar. Se joga no chão e consegue o que quer. Não quer mais e logo compra o que não precisa. Vê o do outro e adquire igual. Fala mais alto e os pais se curvam. Agride e não é punido. Maltrata e não é castigado. Estraga e não fica sem. Erra e nem se abala. Não pede desculpas. Não agradece. Não diz “por favor”.

Para completar, as perdas são bombásticas e aumentadas em imagem e cor. A televisão empurrando a vida distorcida goela abaixo, prolongando a morte dos que ela decide que são notícias, até a exasperação. E as crianças querendo só vida de modelo, atriz, jogador de futebol. Da noite para o dia.

Os fortes escolhem viver intensamente para experimentarem tudo em frações de segundos? Nós, os loucos (e não somos poucos!) não escolhemos nada?!

Escolhemos o gotejar do tempo, que conjuga outros tempos, para exibirmos às nossas crianças os álbuns de família. E para contarmos outras histórias, mesmo que de finais felizes, que ainda não ficou proibido ser feliz para sempre!

(by Celso Sisto – 31/07/2011)

CRÔNICAS SINCRÔNICAS - O MELHOR AMIGO

2011-07-23T13:09:00.000-07:00

Era obrigatório! Todo mundo tinha que ter um melhor amigo! E de preferência, enchia-se a boca para falar: “Ele é meu melhor amigo!”. Com isso já se sabia: freqüentar a casa um do outro; usar as coisas um do outro; dividir o lanche um com o outro; sentar ao lado um do outro; emprestar livros um para o outro; ajudar a fazer os trabalhos, um ao outro; fazer as famílias ficarem amigas uma da outra.

Era assim que ia nascendo e emaranhando-se o afeto espontâneo, fora de casa, não obrigatório, extra-laço-de-sangue. Um gostar que não vinha imposto pelos fluxos e refluxos da genética. Talvez um amor botânico.

Tal qual o primeiro feijão que a gente plantava no algodão, o amigo ia sendo regado e observado dia a dia. “Agora o feijão se abriu”, dizia o pequeno cientista, enquanto o pequeno ator social também dizia “hoje fiquei pra trás e ele me ajudou a copiar todo o dever de casa!”. Mais uns dias, e o pequeno botânico exclamava: “agora o caule está crescendo”, enquanto o mini sujeito (como um pequeno Darwin) constatava: “no meu time só tem o melhor, eu e meu amigo!”. E pra completar de vez a pesquisa, o aprendiz de Skinner percebia: eu molho o algodão e a folha levanta; enquanto o pré-cidadão (talvez um quase Freud) quisesse apenas dizer: “eu dou e recebo afeto do meu amigo!”.

Mas a prova cabal vinha mesmo no dia do aniversário: comprar para o melhor amigo aquilo que você ainda não tinha e queria muito ganhar! Aí sim, o sinal da eternidade estava dado. Era o arremate final, com agulha de prata, para bordar no bastidor do tempo o lenço de seda da amizade.

Mas eternidade de criança pode durar pouco! Muito pouco! E a seda, leve, pode puir-se da noite para o dia. Às vezes até sem sinal de esgarçamento! O que é o mesmo que dizer, sem remorsos!

E como doía quando o amigo mudava de amigo! Toda a confiança depositada. Todos os segredos confessados. Todo o tempo gasto. Todos os brinquedos estragados sem grito de reclamação, amenizados por uma raiva represada na usina do “amigos para sempre”.

Bastava um aluno novo na sala, que precisasse de ajuda; um colega novo na rua, que ainda não conhecesse ninguém; o dono da bola de couro que chutava mal e não tivesse com quem jogar; o vizinho solitário que sempre oferecesse carona, e pronto, um amigo podia ser trocado por outro!

Sempre foi assim! Um eterno recomeçar até que os anos fossem etiquetando as pessoas de outro jeito, com tatuagem quase definitiva, difícil de remover (não fosse a possibilidade do raio laser!).

Hoje muitos, especialmente os filhos-únicos continuarão aprendendo a brincar sozinhos, a não dividirem nada, a acreditarem que só se pode ter dois braços, a morrerem (de frustração, é claro) cada vez que não conseguem ser o primeiro. Hoje, o melhor amigo pode ser apenas virtual, como se virtual pudesse ser sempre a nossa urgência do Outro.

E como se faz com a necessidade de abraço? De ombro-travesseiro? De olhar cúmplice que nenhum espelho pode dar? De palavras inesperadas ditas ao pé do ouvido, saídas diretamente do aparelho fonador (sem mediação auto-falante) e exclusivamente endereçadas a si?

Tristes tempos em que as correntes eletrônicas conduzem multidões através das rotas superiluminadas e faiscantes de amigos feitos de ar, de vozes mecânicas, de linhas quilométricas “eme-esse-enizadas” que nenhuma agulha mágica pode costurar!

Triste mesmo é saber que no século XXI o melhor amigo do meu amigo é o seu próprio umbigo!

(by Celso Sisto – 23/07/2011)

CRÔNICAS SINCRÔNICAS - FIM DE SEMANA INTERGALÁCTICO

2011-07-21T17:26:00.000-07:00

ANTES, em mil-e-novecentos-vovó-mocinha um fim de semana não era uma viagem intergaláctica (poderia dizer interopressiva! Ou quem sabe, interguerreira?) na vida dos pais. Para que reinasse, no sacro-santo lar, aquela atmosfera monástica do silêncio e da clausura, que convidava ao cochilo depois do almoço, eles permitiam que as crianças brincassem na rua.

Para ser rua, bastava ser do lado de fora. Iupi!!! Lugar do grito sufocado. Da roupa-velha-furada de brincar. Dos risos cusparentos. Das palavras mais proibidas, sonoras e difíceis de dizer dentro de casa e na presença de um adulto, sem correr o risco da ameaça-pimenta-malagueta. Cocô podia! Merda não! Além do tapa, podia vir a dupla dor-e-castigo, que quase sempre conduzia ao “já para o quarto!”. Terminando de vez com qualquer possibilidade de brincar nas ruas de Galácia, a antiga província romana.

Mas agora, rua não há mais! Não como o espaço mágico da brinquedolândia dos pequenos heróis. A não ser como o campo minado dos medos superurbanos (ai, os tempos dos vilarejos!): são os carros que voam sem asas e com liquidificantes turbinas; são as minas terrestres da guerra dos mocinhos e bandidos (quem é quem, não se sabe bem!) que deixaram catacegas as balas joão-e-maria, perdidas na floresta de vidro e aço; são as pedras que Drummond viu no meio do caminho, mas agora com o poder de fazerem “crack!” e estilhaçarem em mil pedaços o pote-de-sossego-em-calda de qualquer família.

Os pais modernos tiveram que inventar programas e cardápios para compensarem a falência da rua e a ausência semanal. E quanto maior a culpa, maior a programação: do parque de diversões (no shopping, é claro!) para a lanchonete; da lanchonete para o cinema em 3D; do cinema para a sorveteria; da sorveteria para o aniversário de algum amigo; (se bobear, todo fim-de-semana um amigo da escola faz aniversário); do aniversário para casa, de preferência carregando dois ou três amiguinhos para acamparem na sala.

E quando parece que à noite, no acampamento dos tapetes e almofadas com estrelas e luas de efeitos fitoterápicos, eles vão dormir como anjos, eles querem é comer! Coisas simples, claro: hambúrguer, pipoca, brigadeiro, sorvete de flocos, miojo, mini pastel assado de presunto e queijo, mini esfiha de carne, mini empada de frango, mini paciência para ficar pra lá e prá cá servindo os pestinhas, até que se cansem de exercitarem as mandíbulas. Quer dizer, ainda tem toda uma cantilena de avisos até que fechem de vez a boca pra dormir!

Pronto! Enfim, o sono reparador. Missão cumprida, não? Que nada! Ainda tem o domingo! A sorte é que um dia pode ser do pai e o outro, da mãe. Casais modernos, uai!!

(by Celso Sisto – 21/07/2011)

CRÔNICAS SINCRÔNICAS - FRIO DE MATAR!

2011-07-09T11:06:00.000-07:00

(Escultura "Crianças brincando" de Maria Luísa Vieira - Taubaté)

QUEM FOI que disse que criança sente frio? Pais e mães sedentários é que ficam em pânico diante dos estragos que a temperatura pode causar à saúde de suas crianças-saúvas!

Não vêem eles que os pequenos são um barracão de pólvora? Um rastilho de desenho animado, chiando e enfumaçando o caminho, até finalmente explodirem? Várias explosões por dia! Cada uma culminando com um momento de pequeno sossego: hora do almoço, hora do lanche, hora do banho, hora do jantar, hora de dormir.

Mas, não se iludam: cada hiato desses é apenas uma diminuição na rotação do motor infante! Que logo, logo voltará a disparar com a notável força atômica de um pequeno ser em crescimento.

Por mais que as mães cuidadosas encham seus pimpolhos de roupa, não há frio que faça um pequeno-espoleta ficar quieto, comportado e em posição de estátua. E quando isso acontece é puro disfarce, para se livrarem delas o mais rápido possível. Elas se vão - depois de deixá-los na escola, na creche, na casa da avó, no playground - certas de que seus anjos estão protegidos do frio, da chuva, da gripe e da febre.

E como a febre é que espanta o frio, eles testam o corpo-termômetro correndo. Primeiro, corridinhas curtas, entrecortadas de pequenas alegrias; depois acrescentam saltos, tropeços, quedas. São as quedas, as mais cinematográficas, que ajudam a manter a fogueira que toda criança tem dentro.

Por isso, mal os adultos viram ausência, elas vão jogando no fogo, gorros, luvas, cachecóis, casacos, coletes, abrigos. Só vão precisar de tudo isso de novo, quando for hora de atravessar comportadamente a porta, agarrar a mão-da-mãe (ou da avó, ou da empregada, ou do irmão mais velho...) e voltar pra casa. Mas aí, tudo em volta já ardeu no fogo da infância!

Que frio que nada!

(by Celso Sisto – 09/07/2011)

DIÁFANA - LIVRO NOVO - ABRIL DE 2011

2011-04-27T02:02:00.000-07:00

A emoção renovável! Que bom que podemos sempre voltar a sentir o que é forte, intenso, bom, o que faz bem pra gente, o que nos estimula e faz-nos continuar criando... São muitos os caminhos de constituição de uma história, sem dúvida. Pra mim, o caminho quase sempre apresenta-se como um fio que vai se desenrolando da memória! E meus personagens estão sempre reconstituindo "seus álbuns de fotografia" e minhas histórias são sempre um tributo a esse fio invisível que costura e alinhava tudo. Mas é o exercício de bordar, com as palavras, da melhor maneira possível, o maior desafio, para o meu trabalho. Não é contar simplesmente. É contar de forma bonita, instigante, sedutora, comovente, se possível. Sou um eterno degustador das palavras!

Esse livro, em especial, brinca com esse sabor que as palavras desconhecidas, por vezes exóticas podem despertar na gente... E as ilustrações da Rebeca Luciani? Pra mim, um acontecimento a ser festejado! Que preciosidades!

Aí vão os dados técnicos e a sinopse da editora:

SISTO, Celso. Diáfana. Ilustrações de Rebeca Luciani. São Paulo, Scipione, 2010. 32 páginas.

Sinopse: "Danila costumava colecionar as palavras que achava bonitas. Certo dia, ao ouvir uma conversa entre sua mãe e sua tia, fica encantada com “diáfana”. Mas por trás dessa bela palavra, a garota percebe que o passado escondia alguns segredos. Intrigada, ela resolve investigar e acaba descobrindo a comovente história de uma amizade".

Confiram e me dêem retorno!

A COMPOTEIRA - LIVRO NOVO - FEVEREIRO 2011

2011-02-07T18:11:00.000-08:00

Cada vez que sai um livro o nosso coração acelera!

Essa emoção é sempre indescritível! E é sempre grande!

Nós, que amamos os livros, ficamos sempre encantados com o cheiro do papel, a textura da página, o verniz da capa, o brilho das cores impressas, a quarta capa, cada um dos detalhes que fazem um livro ser único!

Ainda sinto a mesma emoção que senti quando lancei o meu primeiro livro!

Esse é o 48º. E tenho trabalhado duro, muito, ininterruptamente!

Escrever é um ofício permanente, diário, super solitário.

Mas depois que o livro está pronto, impresso, na mão do leitor, despertando tantas emoções e carinhos como tenho recebido por esse livro (e outros ), todo o trabalho árduo fica recompensado!

A sinopse da quarta capa do livro diz:

"Nesta belíssima história, Celso Sisto narra a deliciosa lembrança de uma senhora de 82 anos: "As Tias iam chegando e as compoteiras iam se multiplicando. Todas elas traziam uma compoteira com seu doce preferido, quer dizer, com os doces preferidos da aniversariante: mamão verde fininho, doce de queijo, doce de cidra, cocada mole... Hum!" A festa da avó de uma amiga de infância tornou-se um evento único na memória da menina, que carregou para o resto da vida o encantamento que aquele dia despertou em seu coração.

SISTO, Celso. A compoteira. Ilustrações de Bebel Callage. São Paulo, Editora Prumo, 2011. 32 páginas.

SARAU DO LABORATÓRIO DE AUTORIA

2010-12-11T16:30:00.000-08:00

Pra mim é sempre uma grande alegria abrir para o público os trabalhos executados por meus alunos ao longo do semestre!

Nosso curso, que tem como objetivo, produzir textos para o leitor infantil, aconteceu ao longo do segundo semestre de 2010 e agora chega ao final.

Neste SARAU estarão sendo lidos os melhores textos produzidos pelos participantes da oficina.

Nos encontramos uma vez por semana, e em cada aula, propuz um tipo de texto diferente, após examinarmos uma série de livros e um conteúdo teórico específico. Em geral, cada aluno deveria produzir 13 textos ao completarmos o programa, além de refazer os textos, a partir dos meus comentários e dos colegas de turma.

O grupo deste ano era muito bom e há trabalhos de grande qualidade literária.

Foi muito gratificante conviver com alunos tão talentosos!!!!

Agora, um novo caminho pela frente: buscar editoras.

3º seminário A ARTE DE CONTAR HISTÓRIAS

2010-08-28T09:42:00.000-07:00

Este é o terceiro ano consecutivo do seminário A ARTE DE CONTAR histórias, na Feira do Livro de Porto Alegre.

Idealizado e coordenado por mim, cada ano discutimos uma temática específica. Neste ano de 2010 o tema é AS MÚLTIPLAS LINGUAGENS ARTÍSTICAS que estão envolvidas na arte de contar histórias.

As inscrições podem ser feitas através do e-mail: visitacaoescolar@camaradolivro.com.br

O telefone é: (51): 3286-4517

A programação com datas, horários, oficinas, mesas-redondas e sessões de histórias você confere no folder eletrônico abaixo:

INSCRIÇÕES ABERTAS PARA O LABORATÓRIO DE AUTORIA DE 2010

2010-07-10T12:30:00.000-07:00

LABORATÓRIO DE AUTORIA
Escrevendo histórias para crianças

Objetivo: promover a produção textual destinada ao leitor criança

Período: de 03/08 a 15/12/2010 (3ª feira)

Horário: das 16h30min às 18h30min

Local: sala 223 (arena), prédio 8

Inscrições: de 15/07 a 02/08/2010

Vagas: 20 alunos

SOMENTE PELO E-MAIL:
contadoresdehistorias@pucrs.br

Contribuição: um livro novo de literatura infantil
(escolhido de lista fornecida na primeira aula)

Coordenação: Dr. Maria Tereza Amodeo
Ddo. Celso Sisto
Ministrante: Celso Sisto

CRONOGRAMA DO CURSO

03/08 – Apresentação do programa; mapa do leitor (oral e escrito).
10/08 – Apresentações dos mapas de leitores; fatores estruturantes da narrativa; teoria do conto.
17/08 – Declaração dos direitos da criança leitora e declaração dos deveres do escritor de literatura infantil; preparação para criação de textos.
24/08 – Apresentação dos textos; o conto de fadas e a estrutura mínima.
31/08 – Aplicação da estrutura mínima e os novos contos de fadas; preparação para criação de textos.
14/09 – Apresentação dos textos; o conto popular e seus derivados.
21/09 – Identificação dos contos populares; preparação para criação de textos.
28/09 – Apresentação dos textos; a escrita memorialista.
19/10 – Exemplos de textos memorialistas; preparação para a criação de textos.
26/10 – Apresentação dos textos; o conto de caráter social.
16/11 – Exemplos de textos de caráter social; preparação para a criação de textos.
23/11 – Apresentação de textos; as desconstruções, paródias e releituras.
30/11– Exemplos de textos; preparação para a criação de textos.
07/12 – Apresentação dos textos; escolhas finais.
14/12 – Leitura pública dos melhores textos produzidos pelos alunos.
15/12 – Avaliação do curso.

Faculdade de Letras - FALE
Centro de Referência para o Desenvolvimento da Linguagem - CELIN
Av. Ipiranga, 6681 – Prédio 8 – CEP 90619-900 – POA – RS

INSCRIÇÕES ABERTAS PARA O AIAIÁ CLUBE DO LIVRO - 2º SEMESTRE DE 2010

2010-07-10T11:02:00.000-07:00

AIAIÁ CLUBE DO LIVRO
Grupo de estudos de literatura infantil
Ementa: AIAIÁ quer dizer brinquedo, vestido de criança. Com a leveza que a palavra sugere, vamos ler e discutir as obras fundadoras da literatura infantil, dialogando com a produção contemporânea.

Público-alvo: alunos e pesquisadores interessados em literatura infantil
Período: de 10/08 a 15/12/2010

Encontros: dois encontros por mês, às terças-feiras
Horário: das 14h às 16h.

Local: prédio 8 – FALE – Arena do CELIN

Inscrições: de 15/07 a 04/08/2010

Vagas limitadas

SOMENTE PELO E-MAIL:
contadoresdehistorias@pucrs.br

Contribuição: um livro novo de literatura infantil (a definir na 1ª aula) Coordenação: Maria Tereza Amodeo e Celso Sisto

CRONOGRAMA DE ENCONTROS E LEITURAS

10/08 (terça-feira) – “Robinson Crusoé”, de Daniel Defoe
24/08 (terça-feira) – “As viagens de Gulliver”, de Jonathan Swift
14/09 (terça-feira) – “As aventuras de Oliver Twist”, de Charles Dickens
28/09 (terça-feira) – “Canção de Natal”, de Charles Dickens
26/10 (terça-feira) – “As meninas exemplares”, da Condessa de Segur
23/11 (terça-feira) – “Mulherzinhas”, de Louise May Alcott0
07/12 (terça-feira) – “Coração”, de Edmond de Amicis

Faculdade de Letras - FALE
Centro de Referência para o Desenvolvimento da Linguagem – CELIN
Av. Ipiranga, 6681 – Prédio 8 – CEP 90619-900 – POA – RS